Cuando uno no llama a la suerte, esta aparece disfrazada de muchas maneras. A mí me aparece todos los días un poco, en cosas muy imperceptibles para quien no sabe leerla (y yo me declaro experta en el arte de leer los conjuros del azar, porque mi atención es una especie de pájaro que decide en que jaula se queda). Cosas muy imperceptibles, decía, como que una mariposa decida pasar por delante de mis ojos justo cuando estás mirando el cielo, o la bolsa de gomitas de fruta traiga más violetas, o gaste exactamente la cantidad de monedas que tengo en el bolsillo sin haberme fijado cuantas traía. Eso, en mi cosmovisión, es la suerte cotidiana que jamás paso de largo, y le agradezco al universo habermela puesto delante con una risa sonora (es por esa razón que la gente en la calle, a veces, me mira y hace una rápida hipótesis sobre mí, adicionándole el dato visual sobre qué combinación incombinable de ropa habrá puesto la suerte delante mio para que use ese día).
Y yo no llamé a esa suerte, y yo negué a esa suerte hasta que un hecho curioso del destino, en el que enredó, desenredó e hizo a su antojo, quizo que yo aceptara un pasaje de ida y vuelta y quizo que un martes estuviera pedaleando con bufanda hacia mi clase de yoga, y al otro martes yo estuviera tocando el mar de la costa azul
quizo que encuentre un lago con cisnes en Edimburgo, Escocia, y tuviera tanta suerte de poder fotografiarlo
Barcelona es libros viejos, es ropa tendida en los balcones, es Gaudí y la sospecha del mar entre las sombras eternas del barrio gótico. Barcelona es tan barcelonera que le dejé una parte mía y me barcelonizó
Mercat de Sant Antoni
Lo sospechaba y lo confirmé, París es mujer
Gente, mucha gente y en particular gente china, murmullos y cámaras de fotos que burlaban cualquier intento de esconderse, cientos de cabezas desacomodadas mirando para arriba, después de correr una hora entera con mi hermana adentro de ese gigante museo, correr porque el día es corto y porque Roma es inmensa y merece ser corrida y si es posible, a las puteadas. Adoquines y paraguas que te miraban el ojo y se reían de su impunidad de meterse en ellos cuando quisieran, entre la humedad y el calor de esa ciudad eterna que había decidido a despedirnos con lluvia. Y fue entrar arrebatada y con algunas líneas de fiebre (acá también estuvo la suerte aunque camuflada de virus, fue como una especie de LSD del destino) causada por un principio de anginas que me trajo (estoy segura) mi herética conducta trepando por el techo del vaticano y recordando a cada rato que soy budista y de izquierda, budista y de izquierda, budista y de izquierda, soy una espía hecha y derecha, Y si me vieran mis compañeras de colegio, tan fans del papa, y yo acá y preferiría estar en la plaza alimentando a las palomas romanas, Y además que en la escuela usaban esos mismos mosaicos que en la escalera flashera que te lleva a la cúpula del vaticano, ¿es que todos los católicos le compran cerámica al mismo distribuidor?
Angina, decía, por demás justificada y hasta con un tinte de divino castigo nunca mejor aplicado, y mirar eso y sentir que mis ojos jamás se desprenderían esa pequeña partecita de techo. No sé si se ven en la foto o todavía me pertenecían. Los dejé ahí y no sé nada de ellos desde entonces.
nadie lo miraba y a mí me conmovió
Florencia, Ponte Veccio
Montmartre, esquina. Creo en la reencarnación y creo en la memoria de las paredes,
y París es mi fetiche en estado puro
y bueno...no sé como, pero estoy acá :)
Pueblito de los abuelos en Calabria, lo que veía mi abuela desde su patio
Un lugar llamado... sí, es ahí, y es el único lugar de Londres que tiene onda. Londres es de cartón, es gris y tiene muchas indicaciones en todos lados. Coma acá, cruce allá, mire para ese lado así no muere atropellado, córrase a la derecha en la escalera mecánica así los transeúntes apurados pueden correr por sobre el lado izquierdo. Métase acá a chupar porque la vida en esta ciudad es una locura. O estás reventado o sos londinense, sin duda yo hubiera optado por andar con la petaca desde la mañana. Notthing Hill tiene color, tiene onda y tiene muchos gatitos.
Si es que puede uno enamorarse de una ciudad, me declaro totalmente perdida por esta...
Bilbao
In Penny Lane there´s a barber taking photographs... sacada desde la ventanilla del bus
Madrid
...si llegás caminando a Strawberry Fields, y pasado el delirio místico espiás entre el enrejado rojo, esto es lo que ves.... y si mirás un poco más, lo ves a John saltando la verja de su casa para ir a cantar con los huérfanos... pero esos ojos son de otro tipo, yo los sé usar pero será motivo de otra historia
Y aún así no hay nada más hermoso que la naturaleza
El mar de mi abuelo en Galicia.....
Niza es muchas verdulerías
Londres...
La pobre, porque estaba en Francia se creía Amelié, comía frambuesas y se le chorreaban por los dedos.
Acá la suerte de que el viento también saliera en la foto:
Atardecer romano. La maravilla misma
Piecitos en Venecia
Con mi amado John y mi festival cabecera, lo curioso que no es Liverpool sino a orillas del Sena en París.
si hubiera podido robarme algo a lo largo de esos 40 días europeos, hubiera sido ese cartel.
Dado que ya nadie entra a los blogs de poesía y con seguridad mucho menos al mío, nadie va a dedicarse a leer estos epígrafes pero al menos yo le extendí un poco más la vida a mi masmédula. Merci beaucop a quien haya llegado al final.
Au revoir
