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No alcanzo a ver

las palabras que no dije

aunque están vivas

me tocan desde lejos, tienen memoria, me dibujan

me preguntan

quién soy yo sin palabras

si soy todos los sitios en donde estuve

o las veces que contuve la respiración

si tras las máscaras que posé sobre mi rostro

se esconde la nada

o me escondo yo

si alcanzo el todo en cuanto más me despojo

o si el infinito me devuelve una mirada vacía

si mido el tiempo preciso que dura cada sueño

o si contengo en un parpadeo

toda la incertidumbre del futuro

si me someto al raciocinio y a la lógica

o si dejo que el viento me arrastre

las palabras me preguntan si soy

todo lo que dije o todo lo que callé

cada vez que me reí sin tener ganas de reírme

cuando sonreí por cualquier cosa

o cuando contuve la risa

las palabras me preguntan si soy cada beso que dí

aunque se resuman todos en tu boca subiendo por mis piernas

las palabras me mastican y me tragan

someten en mí sus cósmicos arbitrios

expulsan en mí su universo florido

y mueren

(soy esa respuesta que se esconde entre dos preguntas)

silencio rojo

sol radiante
leve brisa
los últimos pájaros buscan su nido
silencio rojo
multiplicando la risa
los árboles respiran
la última hora de luz

¿quién mira en la noche?
¿quién se lastima los ojos?

terciopelo

es terciopelo
es musgo enredado en las entrañas
son flores profundas
de un violeta espeso como la noche
como el silencio
es la extremidad hecha ovillo
hecha capullo que engendra el día
es estar despierto
es despertarnos

afuera el mundo se ahoga
de a golpes la guerra
chorrea los televisores

mientras tanto
en el jardín
la primavera resiste

diurno

nos rodea lo indecible
la mañana,
la ciudad despertándose de rayos de luz
el aire está saturado de gente que no dice
de callados automáticos
pero es preciso decir
¿qué es lo impronunciable?
un motor habla, las veredas hablan, las persianas bajas
pero es indispensable decir
sacar los pulmones por la garganta
lo inefable será vuelto juego de luces
será trajín, virulencia cotidiana
será atardecer desnudo en otoño
y la gente seguirá muda
enmudeciendo la ciudad a gritos

del emerger

caminos de tinta china
me chorrean de los dedos
y yo los miro, y sé
que nuestro lugar es el viento
me cuelgan de la mirada
horas y años
preguntas,
desvelos
el mundo es un subterráneo
donde no existe el deseo

si hacemos el amor en cada metro
en cada ruta, en cada hueco
brotarán campos de hiedra
brotarán soles y aguaceros
será menos mentira
la mentira del milenio

me obliga un influjo invisible
a sumergirme en el mar
a disfrazarme en el tiempo
y entre todos los libros
entre todos los sonetos
entre cada canción que se exhala de tu aliento
me pregunto por qué
de la nada emergemos
y pienso en las rutas
y pienso en la noche
y entonces te veo

duermevelas

explorar la oscuridad hasta sentirla
la vida breve
y el silencio
y las lagañas
un suspiro
y un gemido
el rastro del sueño entre las sábanas
explorar la oscuridad hasta herirla
explorar la oscuridad hasta acabarla

de la noche (otro nocturno)

me levanté
mi sombra lo hizo también
detrás mío y por delante
me siguió, se desdobló, me hizo burla
batallamos pulseadas invisibles
nos movimos zigzagueando
por entre laberintos malditos
por entre tinieblas y lentitudes
que me sacudían del sueño

en la noche que se hundía
sumergí mis pasos
allí mi sombra no me siguió
se quedó aguardando
no me dijo nada
y me miró
la oscuridad entera

Un poemita lumpen

Ayer soñé que soñaba
soñé un sueño sonámbulo y despierto
cachivaches de lata amontonados y oxidados 
al costado de un camino calcinante y polvoriento 
el desierto de sonora me esperaba con sus alas
algunas verdades me taladraron el ceño
cachivaches real visceralistas
detectives perdidos en un mundo sin dueño
del infrarrealismo profundo del hombre
tatuaron algunas verdades en el cuerpo del cielo
la gente se enfermó de cordura
¿que no ven la belleza 
de vivir sin mandamientos?
la asfixia de la corbata
la manada en caravana
¿no habían dicho que el mundo terminaba?
¿tanto bardo por comerse una manzana?
Vejestorios diciendo cómo es la nueva poesía
hojas amarillas que pretenden estipular nuestros días
la autocomplacencia pasiva del estátus
refugios plastificados en los muros del pasado
religión, estado, policía
psiquiatría, psicología, abogados
negativo, positivo
bueno, malo
sujeto, objeto
y abstengámonos del pecado
corren tiempos sin imaginación
alcemos la bandera del futuro por hacerse
rompámos nuestros nervios
insensibles
inservibles
imperturbables
anudemoslos, tirémoslos a la basura 
la imaginación está aquí
todo lo penetra
mueve con profundidad catastrófica
se eclipsa en el ensimismamiento de sí misma
nos hace el amor y luego nos deja
configuremos caminos con lo imprevisto
sobrevivamos en galaxias
inhalemos polvo de estrellas
soltemos la carcajada abrupta del desquiciado
desquiciémonos, 
tengamos miedo y seamos valientes
hagamos las cosas, haciéndolas
ni pepsi ni coca, tomemos del jugo de los 
dioses
descapitalizate el sombrero
existamos y no existamos
las estanterías de la torre de babel se cayeron
déjenlo todo
nuevamente
láncense a los caminos
como dijo
un buen poeta latinoamericano

raiz

un árbol en la vereda exponiendo su fragilidad desnuda
de lo que fue de un árbol
de una supervivencia agónica
enlazándose con el cemento y el barro
por entre las baldosas
y las frenadas de los autos
un árbol
interpelándome con su raíz nudosa y oscura
un árbol que fue árbol hasta que se desplomó de una caída muda
arañando el aire con sus extremidades rotas
un árbol en la vereda
exponiendo
su fragilidad desnuda

Arpegio

ya los viste
hay colores, colorantes
peces mutantes, tanques, edulcorantes
hay gérmenes, ántrax, hay cabezas escondidas bajo sus almohadas
hay industrias de defensa
para defendernos del caos de nuestra propia existencia
hay escaparates, mandraques, desfiles, orates
hay rejuntes, menjunjes, azufre
hay vecinos ilustres
profetas que predijeron la caída de Babilonia
¿quién va a adivinar el fin de la era de anhedonia?
¿quién va a cerrar la caja de pandora?
la guerra se instaló en las tapas de los diarios
la tierra se consteló de hombres solitarios
ya se leyeron panfletos, manifiestos, biblias, coranes
¿y después de eso que hay?
ya no hay humanidad que tolere mirarse al espejo
no hay Rimbaud, ni Frank Zappa, ni Vallejo
¿qué hay?
hay cráteres en la luna y vírgenes desnudas
hay agujeros negros
y breves historias de la existencia del tiempo
hay tus ojos y hay los míos
hay un planeta que espera que lo descubra tu gemido
somos vos y yo y el mundo dando vueltas
vos y yo subidos en el mismo cometa
hay poemas de amor en mil versiones
hay luz en la ventana cuando escucho tus canciones
hay misterios suspendidos en el aire
hay una nota escondida entre Lennon y Mc Cartney
escapemos de esta ciudad dormida
vayamos a escribirle cuentos a alguna estrella escondida
huyamos en la nave poderosa de la brisa
deambulemos por la ruta noctámbula y sumisa
montemos bares donde el día no exista
despertemos cada segundo en la faz de una cornisa
tocame un arpegio desaforado y mudo
toquemos con los dedos la punta de este mundo
escapemos de la mirada cansadora del tedio
revoloteame alrededor como la espuma voladora
vayamos a pincharle los brazos a la aurora
y cuando todo eso pase
cuando todo pase
cuando todo sea polvo y esperma y recuerdos de cometas
todo sean memorias reverdecidas de días y maletas
abrazame
abrazame con tu poderosa lengua
volemos vos y yo
en una eternidad perfecta
y vayamos a la nada
a ser memoria del planeta

del tiempo y de lo minúsculo

las tormentas lejanas en algún punto del cielo
los viajes en colectivo
las fotos
(tus fotos conmigo)
mi cuerpo acurrucado sobre el tuyo
el ajetreo del tren
los recuerdos que sólo vos y yo compartimos
las rutas
ir, venir, permanecer, volver
fragmentos de videotapes
unidos entre sí por el aglutinamiento de los días
retazos de vida
boletos que ya viajaron
convergen en un aleph mágico y perpetuo
en un abrir
y cerrar de bocas
(la vida se constela
de destellos de tiempo
de recuerdos de lo minúsculo
germinados
al calor del verano)

explosión primera

la ciudad absorbe y olvida
pervierte los confines
de la jauría dormida
la tierra fue explosión y fue arena
fue criatura envuelta en pétalos de brea
ya se enfriaron las raíces que se entierran
yo quiero embeberme en savia
enérgica y ritual
pagana y embustera
dame mezcal, dame madera
amarrame con tu boca a la faz de esta era
usa mi pelo como cables al cielo
yo seré armonía
con la marea
ciclo estelar y planetario
luna llena
creciente
bestiario
animales del verso
dioses ingenuos
despertemos a tiempo
al amanecer del cielo

Del quehacer de los días

08:59 amanecer envuelta en tus ojos. Oirte ir, venir, venir, venir, arrullarme, despertarme enredada en tu mirarme, el más bello de los mundos descubiertos

09:37 danza del ritual matutino. Tu sonrisa, mis ojos japoneses. Mate, mañana. El comienzo del juego del azar

11:42 un lápiz, Mark Twain, Borges y la eternidad. El gato reposa y al instante me regala la silueta de su espalda. Gime. Él y la alfombra son un todo cromático mullido. Hierve el agua.

Hablamos de mil maneras.

Salgo al balcón: el nuevo color del cielo.

11:49 no sé si es la vida que me inspira o si yo inspiro a la vida a que pase. Entro del balcón. Hace frío. Cierro la puerta. Los colectivos desaparecen. Té con limón y miel que inunda el aire. Suspender el tiempo es poder pintarlo de un color y atraparlo en las entrañas de lo sensible.

13:46 le pongo pila a un reloj pero se para, se para, se para, se repite un segundo y vuelve atrás. Son las 13:46 innumerables veces, innumerables veces. ¿Cuantos universos estoy abriendo en este instante?

13:52 te cuento de este poema. No está acabado porque tiene que ver con el tiempo. Acaso nunca lo esté, acaso lo estaba antes de empezarlo.

13:56 le pongo pilas a otro reloj. Funciona, pero su ruido molesta. Araña la quietud que flota en el aire, la rasguña como el mediodía cortó al medio el mundo y todo siguió igual. Se las saco. ¿Para qué saber la hora si desde acá veo el cielo?

14:10 Vuelvo al balcón, me asomo al abismo. Estamos más cerca del cielo que del suelo, pero eso no es nuevo. Me detengo a contar los pasos a cebra, desde acá veo diez. La avenida recortada por intermitentes senderos que llevan a mundos particulares. Yo misma los cruzo y no sé bien de qué lado del planeta me dejan.

La tierra de las plantas está húmeda. Más allá, abajo, un policía cobra una multa. Son inaudibles sus palabras pero inconfundibles sus gestos. No me interesan.

Entro. Detrás mío lo hace el gato. Con nosotros, queda fuera la ciudad., de nuevo, refugiados en lo íntimo de las palabras y las cosas.

16:49 la tarde transcurre entre calma y metáfora, entre lo terrenal y lo sublime. Una nube espesa y azul amenaza con regar los balcones y vaciar de peatones los pasos a cebra. Será bueno ver el remolino arrebatado de gente corriendo desorbitada al primer chaparrón, pienso, y una maléfica sorna se apodera de mi situación de privilegio bajo el techo de la luna y aprovisionada de un gato y de té con limón. Pero no llueve aún. Deberías estar acá para que pueda empezar a llover con toda su resonancia cósmica y furibunda.

16:57 Paro de escribir, se oye un reloj tictaquear y tardo en reconocerlo. Empezó a latir en Sevilla, cuando pedí que le quiten el precinto. Me apena detenerlo, hacerlo sería cortar un mundo que ya se abrió. Un mundo que empezó una tarde de verano cuando aquí era invierno. Hay que ver a donde conduce esa atemporalidad, tal vez el botón del mundo resida justamente en la unión de esa pila con ese reloj. Un aleph es posible y tal vez está en ese objeto acumulador de tiempo colorado que tiembla con acento andaluz.

17:12 Llegás, suena el timbre, se cae una mariposa. Me besás otra vez desde la mañana, tengo ausencia de risas y besos y eso es porque no estuviste.

Lo que vendrá ahora será un deambular entre calles con adoquines o entre veredas que suben y bajan y suben y vuelven a bajar, será encontrar el atardecer perdido en algún recoveco del barrio chino o bajando como niños por las barrancas adormiladas, quien sabe. Llegará el atardecer y ya no me va a importar contarlo, porque ahí es cuando el tiempo se hace de plastilina y los minutos son gotas de rocío que no pesan por sobre nuestras espaldas ni por sobre nuestros pasados.

Me besás, decía, nos miramos, y sabemos sin más preámbulos que eso es el tiempo.  

Absoluto

Mientras el sol juega con la superficie de las cosas

se va haciendo de noche en alguna constelación lejana

y aquí

aquí todo descansa en la calma añeja del terciopelo

aquí todo es lunar

todo es marea

todo es brisa y río y cielo sumergido

Ayer leí que el alma es el universo entero

hoy creo que la eternidad y un instante convergen

en la trémula sombra de una maceta

en el frágil pulsar de una hoja

danzando en el abismo del infinito

   

seda y percal

la lluvia tintinea en el arrullo
de un colectivo vacío
de una ciudad sin tiempo
la música embellece la postal
de este espasmo de muros y hiedra
de percal y seda
todo es lindo con lluvia, pienso
todo es poesía bajo el agua
I want her everywhere
avanzamos con los semáforos
parecemos pálidos espectros sin nombre
corriendo entre baldosas sueltas
entre demenciales ráfagas de hule
I need my love to be here
atardece,
y nos desencontramos
y damos vueltas en círculos
les danzamos a contemporáneas deidades
y no lo sabemos
but to love her
percibo tus luces
entre cientos de cabezas
entre miles de cíclopes
que miran hacia la nada
pálidos, espectrales, sin nombre
is to need her
vos tenés color, sos el rojo, el azul,
sos el dorado
capturaste al sol en algún lugar de tu bufanda
y los dos pensamos lo mismo
al mismo tiempo
here, there
y nos encontramos en escaleras
de pasillos infinitos
and everywhere

Juan

pájaros perfumados

en el remanso de mis ojos

golondrinas de invierno 

que atraviesan el cielo del sur

caballos que se tiran al vacío

balcones pendientes 

de la punta de un ruido

del estrépito de un hilo

micromundos de soles y altazores

planetas que  nos duplican 

espirales de humo en los remolinos de tu boca

juego de caos imaginario 

lumínico

cósmico destino en el cielo de mi nacimiento

lo primero que me regalaste

fue una canción

después

me hiciste canción a mí

hoy 

la música

es mirarte reir 

es oir tu mirada

que se esconde en los rincones

after all (catarsis creativa, personal, intuitiva)

Tras una tarde sumergida en colores y madera, pinceles y diluyentes, enajenada por el sonoro continuo de una guitarra, me descubrí una vez más con las manos llenas de pintura, oliendo a pintura, manchando de pintura todo a mi alrededor. Mi ropa, mi pelo, mi casa, mi gato. Completamente despeinada y superponiendo ropa que, indefectiblemente, se me cae por los hombros. No me importa. Hace frío y no siento frío, salgo descalza a la tierra, vuelvo a entrar. En condiciones normales me pondría una campera. Me descubrí una vez más absorta, con mis manos sumergidas en el hacer, sintiendo en el cuerpo la fuerza de mil caballos salvajes. Río de mi misma al recordarme en inmensas horas de quietud, concentrada en el estudio de la literatura y sus mil mundos paralelos. A mí, que siempre me costó guardar el silencio y quedarme quieta. Hoy comprendí en su totalidad que la escritura, la poesía funcionan tan sólo como un soporte para la exploración creativa, para la creación artística. Hago uso de mi cincel lingüístico y vuelco el prisma de mi mirada en un montón de morfemas y fonemas. Signos. Mi tendencia natural al movimiento, a la expansión, a la exploración táctil e intuitiva de los materiales, a la transformación de la materia, la alquimia, la búsqueda de la textura o lo etéreo de las formas y los tonos, intenta llevar el vuelo mental de la poesía a esa naturaleza pictórica, escultórica, material. 
El medio puede ir cambiando, el soporte, la convención. Pero el alma es inmutable. El proceso creativo es un continuum que no cesa, simplemente muta, se perfecciona, se nutre, hace silencio. Es preciso asegurarme de utilizar la herramienta correcta, la que mejor le calza al espíritu. 
El material cambia, la esencia siempre es la misma. Llegó la hora de seguir evolucionando. After all, siempre se trata de encontrar el elemento.

Después de todo:

«el arte es el recto ordenamiento de la razón» (Tomás de Aquino)
«el arte es aquello que establece su propia regla» (Schiller)
«el arte es el estilo» (Max Dvořák)
«el arte es expresión de la sociedad» (John Ruskin)
«el arte es la libertad del genio» (Adolf Loos)
«el arte es la idea» (Marcel Duchamp)
«el arte es la novedad» (Jean Dubuffet)
«el arte es la acción, la vida» (Joseph Beuys)
«arte es todo aquello que los hombres llaman arte» (Dino Formaggio)

la mañana (aura del alba)

la mañana se derrite por los bordes de la ventana
un sonido,
una quietud frágilmente presa
de los deambulantes rayos del mediodía
en silencio,
hiperquinético pero quieto
despido cada rincón de dos años de primavera
entre estas paredes
el aura del alba me ayuda a eternizarlo
en palabras del enigma
la luz naranja
irradiada
y radiante del despertar
el cálido cobijarse dentro de las mantas del verano
el sabor del mate lavado
el eco de tu boca dibujandome el cuello
tu suéter verde envolviéndome la vida
libros de poesía
la mía propia
el gato que duerme escondido en su sombra
y la certeza de que la felicidad
cabe en la palma de tu mano
no hay mañana que no despierte
envuelta en tu infalible mirarme

Lu-mi-cropoema

lavanda y penumbra
cristal de rocío
un disco 
sonando en el altillo
a dieciocho minutos del sol
nosotros dos
sumergidos
en la profunda levedad
de la tarde eterna
del etéreo renacer
de los mundos naturales
para vos y para mí
ese es el tiempo
y yo te veo reir
y sos la luna en el agua

fuera del tiempo

esta mañana hablábamos
como siempre hablamos
de la tierra
de las estrellas
del deambular insoslayable de las cosas
de la vida interestelar que nos espía e interpela
hablábamos del cosmos
conmovido estrepitosamente por el capricho bigbánico
(si es que existe esa palabra)
(si es que hay algo que no exista)
hablábamos del tiempo
del espacio
de los mundos paralelos que siempre nos hubiesen unido
(en cualquier tiempo)
(en cualquier lugar)
percibiendo el calor de las palabras
y del sol del invierno
hablábamos
encendiendo lámparas con rayos de sol

y esta tarde
encontramos balcón
desandamos el camino del regreso,
y el día fuera del tiempo
nos llevó al lugar fuera del espacio
fuera de las conjunciones geométricas
y arbitrarias
salidos del reloj y del calendario
nos regaló muchos nuevos despertares
anochecidos de adoquines
el fuera del tiempo está dentro de un espacio
que es porteño y nuestro
que ya encontramos

(como siempre
las cosas
nos pasan
porque ya pasaron
en algún lugar
en algún momento
fuera del tiempo)