un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio...

moon

poesía es el día que nace
evaporando al rocío silencioso que perfumó la tierra oscura
es la semilla que guarda la génesis

poesía es el ave nocturna
que le canta a lo que nadie ve,
mientras las almas duermen, o sueñan,
o se van muriendo de a poco

los orgasmos son poéticos,
la histeria, el llanto, la melancolía
la euforia, el hambre, la náusea
el prendedor de mi saco gris,
la estufa en invierno,
los gatos.
las pasas de uva,
rayuela,
la siesta, los besos.
el té
Lucy in marmalade skies

poesía es la vida para quien sepa leerla,
poesía son los ojos del que mira...

siento,
tan exactamente siento.... magnificencia, magnificados sentidos, puentes hacia una boca, trabalenguas, divagues...

cantata de puentes que me llevan siempre al mismo lugar
ahi, a él
a ese ojo increpador y tan increiblemente profundo
que me puedo quedar a vivir ahi,
al menos un rato,

manos, dedos, apretame la cintura
la marihuana, jmmm la marihuana
volas, es cierto...
vení, vení,

los hombres me miran, me quieren tomar
yo
no quiero.
no quiero.
se lo que quiero y tiene ese nombre

creo que de un pensarte puedo atravesarte
ida y vuelta
el corazón

Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros...

...

anoche te volví a soñar.

eras actual, eras presente, calentabas el aire al lado de mis mejillas con el exhalar de tu boca cansada. Mis manos estaban eternamente tibias. no había nada que extrañar.
yo luchaba tratando de burlar a un desenlace que conocía muy bien, pero la vida me daba una nueva oportunidad para torcer el guiño malicioso de todos los finales anteriores...
y te cuidaba, y te tocaba despacito para que no te rompas.
y te decía que esta vez no, que te ibas a quedar conmigo.
que estaba cerca de comprender cómo hacerlo, para tenerte aunque sea unos instantes más.
tu piel se iba haciendo transparente, eras cada vez menos humano, más alma...

te ibas diciéndome que, igual, te quedabas...

desaparecías lentamente hasta que yo comprendía que, una vez más, había fallado.
te volvías a morir y yo acá, tan terrenalmente triste.
hace miles de noches que te volvés a morir y renacés con cada amanecer.
todavía no encontré el secreto de la inmortalidad, pero a veces me parece tan cercana...

mis manos se despiertan un poco más tibias después de soñarte.

nocturno que amanece

respirar
ser
inhalar
fluir...

                   d e s p e r t a r
                             .

el aura del cuerpo se empieza a expandir
violeta, tan transmutadamente violeta,
profunda, profana, profética
y
se sume
en una ceguera de éxtasis
en un néctar divino
como el opio al mediodía
y el jadeo de la siesta
solar que suelen
extrañar
los cuerpos.
...
reviviendo
rítmica,
orgásmicamente el pulso de la tierra
y sus espasmódicos intentos de fuga
...
suaves mantras, armonias
shanti, shanti, shanti
la memoria desesperada
se abraza a sábanas y se resbala de la cama
haciendo el ruido final entre los ecos profundos
inaudibles de tan fuertes
y desvelados
...
naturaleza viva, más viva que nunca
explosión, llanto, fecundidad
gargantas que gritan llantos extensos,
primigenios, oriundos
...
En las profundidades del surco de una mirada,
que se funden al comenzar el día
apagándose al amanecer
con los aullidos de los gatos en celo en las terrazas...

y yo.
que duermo.

un tal Julio

Como todo lo suyo que encuentro, lo atesoro...
Como un guiño del destino, un momento epifánico que me encontró una tarde de lluvia y parada de cabeza...
Como si un hilo invisible uniera a través de los tiempos, espacios y materialidades a las almas afines, cósmicas, hermanas...
Porque andabamos sin buscarnos, pero sabiendo que andabamos para encontrarnos...

Algo...

Something in the way she moves
attracts me like no other lover...

Elegir una sola es injusto, arbitrario, inexacto, infantil y además, a nadie le importa. Pero me quedo con esta...

Somewhere in her smile she knows
that i don't need no other lover
something in her style that shows me
i don't want to leave her now...

encuentro

si hasta más lindos tenía los ojos, y más negros, y más profundos, y más hondos. Si hasta cada hebra del alma se le fruncía como se fruncen los elásticos nuevos, tirando del hilo del infinito que puede comenzar en una palabra, en un pestañeo, en el recuerdo de una voz. si hasta se le complicaba la vida y el mundo se le trastocaba, se ponía patas para arriba pero el agua de los océanos no se caía y los peces seguían nadando.

eso le pasó cuando la vio.

eso les pasó, pero ninguno dijo nada. Nadie dijo nada, y el mundo siguió girando.

(y un pecesito se cayó del mar hasta las estrellas)

...

Hay cosas especializadas en taladrar el alma. La taladran, la corroen profundamente y tiqui tiqui tiqui, no paran nunca y vuelven aunque no las llame nadie. Pero lo curioso es que el resultado final puede ser de las más bellas creaciones de la mente humana, o todo lo contrario. No sé si me explico. Un recuerdo infantil, por ejemplo, puede dar lugar a hermosas figuras como arabescos, colibríes o caramelos redonditos, que después podés llevar colgados y todos ven cuantos lindos recuerdos cargás en tus espaldas y en tu memoria.
Yo suelo llevar algunos abrazos con forma de manos pendientes de mi cuello, y algún que otro girasol haciendo equilibrio por abajo del oído. El cuello cargado de flores y algunos pajaritos por encima de la cabeza. Ahora bien, el problema es cuando la talladura se manifiesta en su forma negativa, y empieza a formar pequeñas formas simétricas y ovaladas en su final, aunque finitas por arriba. Ir en el colectivo y que se empiecen a chorrear por las mejillas, prueba inequívoca de un taladro fallido pero certero... y tan hermoso como todos los demás.

Los artistas, la amabilis insania... y Luis

esa locura amable que nos caracteriza, volviéndonos seres fascinantes o repugnantes, 

dignos de admiración o repudio; todo depende de nuestras creaciones,

todo depende de quién nos mire...           André Breton

Y yo lo miro y lo escucho y hasta lo sueño a veces, y lo extraño como lo extraña este mundo tan terrestre, con tanta gente de pie que vuela tan poco... Tu ausencia se siente intangible y terriblemente real entre los silencios que componen cada melodía... a dieciocho minutos del sol yo te abrazo y te evoco, alma de diamante...

Posdata: gracias por bautizarme... estás indefectiblemente ligado a mí desde los primeros 

meses de materialización de mi ser en el núcleo materno... 

Instantáneas Europeas

Cuando uno no llama a la suerte, esta aparece disfrazada de muchas maneras. A mí me aparece todos los días un poco, en cosas muy imperceptibles para quien no sabe leerla (y yo me declaro experta en el arte de leer los conjuros del azar, porque mi atención es una especie de pájaro que decide en que jaula se queda). Cosas muy imperceptibles, decía, como que una mariposa decida pasar por delante de mis ojos justo cuando estás mirando el cielo, o la bolsa de gomitas de fruta traiga más violetas, o gaste exactamente la cantidad de monedas que tengo en el bolsillo sin haberme fijado cuantas traía. Eso, en mi cosmovisión, es la suerte cotidiana que jamás paso de largo, y le agradezco al universo habermela puesto delante con una risa sonora (es por esa razón que la gente en la calle, a veces, me mira y hace una rápida hipótesis sobre mí, adicionándole el dato visual sobre qué combinación incombinable de ropa habrá puesto la suerte delante mio para que use ese día).
Y yo no llamé a esa suerte, y yo negué a esa suerte hasta que un hecho curioso del destino, en el que enredó, desenredó e hizo a su antojo, quizo que yo aceptara un pasaje de ida y vuelta y quizo que un martes estuviera pedaleando con bufanda hacia mi clase de yoga, y al otro martes yo estuviera tocando el mar de la costa azul

quizo que encuentre un lago con cisnes en Edimburgo, Escocia, y tuviera tanta suerte de poder fotografiarlo 

Barcelona es libros viejos, es ropa tendida en los balcones, es Gaudí y la sospecha del mar entre las sombras eternas del barrio gótico. Barcelona es tan barcelonera que le dejé una parte mía y me barcelonizó

Mercat de Sant Antoni

Lo sospechaba y lo confirmé, París es mujer

Gente, mucha gente y en particular gente china, murmullos y cámaras de fotos que burlaban cualquier intento de esconderse, cientos de cabezas desacomodadas mirando para arriba, después de correr una hora entera con mi hermana adentro de ese gigante museo, correr porque el día es corto y porque Roma es inmensa y merece ser corrida y si es posible, a las puteadas. Adoquines y paraguas que te miraban el ojo y se reían de su impunidad de meterse en ellos cuando quisieran, entre la humedad y el calor de esa ciudad eterna que había decidido a despedirnos con lluvia. Y fue entrar arrebatada y con algunas líneas de fiebre (acá también estuvo la suerte aunque camuflada de virus, fue como una especie de LSD del destino) causada por un principio de anginas que me trajo (estoy segura) mi herética conducta trepando por el techo del vaticano y recordando a cada rato que soy budista y de izquierda, budista y de izquierda, budista y de izquierda, soy una espía hecha y derecha, Y si me vieran mis compañeras de colegio, tan fans del papa, y yo acá y preferiría estar en la plaza alimentando a las palomas romanas, Y además que en la escuela usaban esos mismos mosaicos que en la escalera flashera que te lleva a la cúpula del vaticano, ¿es que todos los católicos le compran cerámica al mismo distribuidor?  

Angina, decía,  por demás justificada y hasta con un tinte de divino castigo nunca mejor aplicado, y mirar eso y sentir que mis ojos jamás se desprenderían esa pequeña partecita de techo. No sé si se ven en la foto o todavía me pertenecían. Los dejé ahí y no sé nada de ellos desde entonces. 

nadie lo miraba y a mí me conmovió 

Florencia, Ponte Veccio

Montmartre, esquina. Creo en la reencarnación y creo en la memoria de las paredes, 

y París es mi fetiche en estado puro

y bueno...no sé como, pero estoy acá :)

Pueblito de los abuelos en Calabria, lo que veía mi abuela desde su patio 

Un lugar llamado... sí, es ahí, y es el único lugar de Londres que tiene onda. Londres es de cartón, es gris y tiene muchas indicaciones en todos lados. Coma acá, cruce allá, mire para ese lado así no muere atropellado, córrase a la derecha en la escalera mecánica así los transeúntes apurados pueden correr por sobre el lado izquierdo. Métase acá a chupar porque la vida en esta ciudad es una locura. O estás reventado o sos londinense, sin duda yo hubiera optado por andar con la petaca desde la mañana. Notthing Hill tiene color, tiene onda y tiene muchos gatitos.

Si es que puede uno enamorarse de una ciudad, me declaro totalmente perdida por esta...

Bilbao

In Penny Lane there´s a barber taking photographs... sacada desde la ventanilla del bus

Madrid

...si llegás caminando a Strawberry Fields, y pasado el delirio místico espiás entre el enrejado rojo, esto es lo que ves.... y si mirás un poco más, lo ves a John saltando la verja de su casa para ir a cantar con los huérfanos... pero esos ojos son de otro tipo, yo los sé usar pero será motivo de otra historia

Y aún así no hay nada más hermoso que la naturaleza

El mar de mi abuelo en Galicia.....

Niza es muchas verdulerías

Londres...

La pobre, porque estaba en Francia se creía Amelié, comía frambuesas y se le chorreaban por los dedos.

Acá la suerte de que el viento también saliera en la foto:

Atardecer romano. La maravilla misma

 Piecitos en Venecia

Con mi amado John y mi festival cabecera, lo curioso que no es Liverpool sino a orillas del Sena en París.

si hubiera podido robarme algo a lo largo de esos 40 días europeos, hubiera sido ese cartel.
Dado que ya nadie entra a los blogs de poesía y con seguridad mucho menos al mío, nadie va a dedicarse a leer estos epígrafes pero al menos yo le extendí un poco más la vida a mi masmédula. Merci beaucop a quien haya llegado al final.
Au revoir

Haribol

Y con un solo soplo todo se desdibuja y se  e s f u m a  por el aire

 y

         mandorla ! !

                   habirol ! !

                            hare krishna krishna krishna hare hare...

de repente toma otras formas, otros rostros, otros sonidos, se consustancia con la matriz de la vida y GERMINA, germen intrínseco desde lo profundo y primitivo hacia las más variadas formas de la belleza y el pan tostado del desayuno, los mantras invocados al OM finito del infinito, los libros viejos y los cuadernos hambrientos, los mandalas circulares concéntricos que parten de tu ombligo y las revoluciones espasmódicas silenciosas e imperceptibles, los tés alucinógenos y la tinta negra de los diarios voraces, el ir y venir y que la cabeza y que la razón taladrando las ideas pero la (des)razón no suele equivocarse, dirán, diré

otoño.....
   
 Carnaval insurrecto de hojas pulverizadas en las veredas citadinas que ajetrean los pasos de la locura existencial mientras hago de cuenta que el karma es cuento...

           haribol ! !    

Efímera eternidad

Efímera eternidad
Presente.
Sinuoso derrotero perturbado
C
A
I
D
A
Los oscuros placeres del
pecado
me incineran las
entrañas
corroen mi carne
cortan de un tajo mi sexo
Las garras de la
guadaña
Se incrustan
, una por una,
me tá li cas

El EGO afiebrado
se
Calla.

SILENCIO

Aturdidos gritos de
S i l e n c i o
Gigantes ecos de silencio
Ahogadamente silenciados
Esquizofrénicamente silenciosos,
Si-lencio
Deformes, locos, suicidas
Al séptimo infierno te
sen ten cio
Asesinos, pederastas, parricidas

Muerte:
Retuerce, consume, asfixia.
Cuerpo:
Tabú, adulterio, guarida.
Alarido existencial
Caída libre
de la
derrota moral
flechas de remordimientos
viejos, torturados
remordimientos que muerden
derraman la sangre
de la cabeza mordida
del condenado infernal.

Ficticia vida real
Vetustos recuerdos futuros
corrompidos
desesperados brazos que
desesperadamente
intentan soltarse,
lenguas m u t i l a d a s
extrañan las palabras
que jamás dijeron.

Brumanebolóidea

Tenue línea horizontal del
atardecer
se
d e s d i b u j a
en incorpóreos vapores,
nebulosa soledad que
d i s u e l v e
humores y ausencias,
presentes y huellas.

Humedad

Diminutas partículas de nubes
partitura de aves
arroyo dormido.
El cielo terrestre,

aguadelta
aguaredona
aguanube.

Borra, transmuta, invade
ciruelos y maples
sumerge, ahoga, oprime
as fi xia
disuelve - té
en una tarde
eterna.


Delta del Paraná, 2/4/10

Poeta adormecido

Poeta adormecido,

afiebrado

en tú mecido.

Danzante sobre las nubes densas

de mercurio,

sobrevolando enigmas de misterio y oscuridad,

las chimeneas de las fábricas son demasiado grises para quedarte con ellas,

pero su humo negro te penetra los pulmones,

ácidamente corrompido el tuétano

silbando melodías olvidadas y oxidadas

cantas una vez más.

Exordio de maravillas de la modernidad,

esfumándote y

renaciendo

en cada molécula de vapor,

semilla originaria de la belleza,

caos lumínico,

artificio,

polvo primitivo

estrella de butano enardecida y radiante

explosión de pepitas de zinc imaginarias

que caen por el cielo formando espirales

del polen del opio de la amapola

dulce droga que adormece

tus sentidos voluptuosos y bacanes,

mientras caes,

y te sostiene por un rato una letra embrujada y vil,

hasta que te empuja,

precipitadamente

al abismo del silencio en que te has sumido.

*.*

nubicundo

blancupardo

amorformesilentozco

raterzuelo opiohumis

caprichoide defuegonas,

viajamundos aireolados

vaporlenta suaveteme,

rapidezco

rapimente

ligeroso

traspasor tuetaniero,

ladermis exlosiona

arribato pulmonero

de la noctadormecida

del indefencis

sueñanteahogato,

silbidasma do respirhilis

da tibiaire

contamihumado.

Psicodelia

Quiero sacar la psicodelia
de las cosas y
los sonidos,
del mundo y sus paisajes,
desteñir los cielos metálicos
en mares de pigmentos
violáceos y magentas,
azules y dorados…

Que el canto de los pájaros
llegue a las oficinas,
que se abran las ventanas
y entre la luz multifacética…
(inyección de vida a la palidez urbana)

Quiero a la sordidez de
números y cálculos
leyes y decretos,
embebida de poesía y canto,
emborracha de tantos sueños,
adictamente enamorada
de un ideal
inalcanzablemente hermoso,
hermosamente imposible…

Que el monorítmico paso
taconeando las veredas
se convierta en danza de cuerpos
moviéndose agitado al compás
de un corazón
que no tiene más que latir
para no morir en el intento…

Que en cada rincón de tu alma
el viento sacuda viejas creencias,
el amor reine en cada una
de tus células
Y la felicidad brote
de cada poro de vida
para sólo así
comprender
que el hoy,
es el principio,
del nunca más…

Pongamos que hablo de Joaquín...

Por las arrugas de tu
garganta
se tiñen de melancolía
mis besos con sal,
Tan joven y tan
viejo,
enemigamente
íntimo
porque esta boca
es mía,
para dedicarte los versos
que te escribo,
a mí,
que te admiro
me sobran los motivos…

Embrujador de versos,
hacia la 69.G
huyo,
te pongo un cubata si
los cuentos que yo cuento
se parecen a los tuyos…

No permita la Virgen
que cierres por derribo,
No creas todo lo que escribo,
no te hagas el tonto…

Piadosamente
mentiroso,
Pirata cojo que por los
boulevares
rompe sueños
que amanecen,
Por fin…

Resumiendo…
Pongamos que hablo,
de Joaquín…

Transustanciación

En la oscuridad de la
noche
de misterios en causas y
azares
un soplo de vida se enciende…
en silencio,
alborotadamente mudo,
absorbiendo y
transmutando
la

nada

transustanciando
un cuerpo por miles
de almas,
podría despertarse la magia
echar a volar,
perderse en la bruma
abrumadoramente negra,
un misterio inabordable
inextinguible
exacto

Acabado
como la
perfecta imperfección de un cuerpo
de una idea,
ronronea gatunamente
en tus adentros
pide por dejar
ese calabozo de sombras
en que lo sumergiste…
tímidamente se asoma,
una palabra,
y otra
van germinando sentidos,
colores,
humos inciensos que
despacio van tomando forma,
se explayan y

explotan

Una lluvia de experiencias
va llenando la hoja
y tu persona da paso al poeta

extinguible
inextacto

Imperfecta perfección
de los instintos

germinales...