confines

y
la eternidad
absorta
contempló sus rostros,
y
aprendió el lenguaje
de los que aman
desde
eras
inmemoriales

cosmogonía

ahora que tengo
los labios abiertos
colmillos desiertos
fugas de besos
bruma en los dedos
varios aciertos
ahora
sé
que puedo viajar
siendo
llevada
por el viento

porque a mí
me guía
una cosmogonía
cíclica
crepuscular
y mía

en mi masmédula

afuera llueve
el mediodía dibujó un sol tibio, sencillo, amable
perfumó de color aire todas las partículas de nuestro refugio
(hogar es el lugar donde estemos juntos)

el gotear puntiagudo, metálico, multirítmico del techo
no es sino el sonido primitivo de unos tambores ardiendo
(recordándonos que algo más allá de esto debe ser el tiempo)

adentro, nuestro nido musical recibe la bendición divina
el agua que rompe, libera y armoniza
se hermana con las ánimas vagabundas que merodean
y las devuelven a su lugar, donde no llueve

yo busco frascos translúcidos para poner plantas
que germinarán flores, que explotarán vida en los ladrillos
descalza hacia la tierra mojada todo es vida,
siento la humedad del agua que se evapora suavemente de la gaia
y asciende hacia donde luego volverá a caer
en forma
de rocío,
de pájaro,
de nube
una vela violeta, semillas de sésamo, lavanda
incienso, ps. I love you y el gusto de tu cuello que aún está en mi boca
flotamos, vivimos inmersos en nuestro cosmos anaranjado
de luces color caramelo, una mariposa, los árboles que rescatamos,
arroz al herbor y haribol! la dicha es infinita
la vida feliz era esto, después de todo
después de vos, después de mí,
después de tanto

volver

Vuelvo.... ya debo tener seis años... ¿Ya? Corrí mucho. Estoy sucia, transpirada, tengo sed. El flequillo largo me tapa los ojos y las pestañas hacen un esfuerzo descontrolado por salir a ver qué asoma al mundo. Las rodillas no dan más, no siento los pies, varios raspones acusan caídas abruptas sobre las baldosas flojas e impertinentes. Vengo corriendo, desde hace muchos días, centenas de meses, años enteros... ya perdí la cuenta. Vengo a buscar cosas que dejé en el camino, la pelota amarilla y roja a rayas, los gatos que amé, las canciones que se me fueron de la mente pero viven en alguna esquina de la memoria... el recuerdo es así, viene y se va y a veces se encapricha y se ufana riendo de nuestra fragilidad melancólica y evocadora...
Lo que vengo a buscar, a decir verdad, es el par de manos tibias que me empujan la hamaca, una bocina de tren que anuncia el fin del día de muchos hombres y mujeres, pasos taconeantes sobre el ajetreado piso de la estación... relojes que nunca paran, boletos caídos, altavoces que anuncian lugares desconocidos. Pero no voy a tardar, ahí seguramente te encuentro y me vuelvo... te traigo, con alguna especie de fórmula mágica que evite las concatenaciones lógicas que las vueltas al sol le van haciendo a los cuerpos, marchitándolos incesantemente como frutas maduras que acaban por caer... por irse... por dejarnos.
Yo ya soy chiquita y vos no sos tan grande. Vengo a agarrarte fuerte de las manos, a que me lleves a pasear por el barrio, a que me cuentes siempre las mismas historias, que sé de memoria pero que escucho como la primera vez, con ojos maravillosamente abiertos como caramelos media hora... vengo a que me compres figuritas y a que demos una vuelta por los terrenos baldíos con casas abandonadas en medio de pastizales altos... Lleváme al bar de Coco y contáme de los compadritos y las peleas, de las guitarras sin cuerda y los carnavales de algún verano olvidado... dale, lleváme. No importa que oscurezca, vamos, vamos, caminemos, no paremos nunca. Haceme un mate cocido que no tomé nada. Como vos me los hacés, con mucha azúcar. A mi sí me gusta Piazzola, ya sé, a vos no... bueno, también me gustan los demás.

Vengo a contarte que cada noche vuelvo corriendo acá, a este lugar, con vos. Al que cuando no pueda correr más, voy a venir igual.

a Juan, y a mí, y a nosotros

y aquella síntesis de existir,
de quien fui,
del cuerpo volátil y pausado que soy,
de los caminos que nos verán llegar flotando
dejando atrás huellas infinitas de sonidos de colores
con guitarras, poesías y pájaros
esa tesis de mi ser,
está contenida en el big bang de un encuentro que amanecía
(a la vida)
it´s real love, y los teléfonos ardían
se apagaban los ecos de dudas primitivas,
existenciales, melancoléricas
(so far away)
mi casa está impregnada de vos,
la música del aire,
los colores del alba,
la pintura está llena de vos
A la oniria de mis noches superpongo tu respiración
engendras belleza de la perfecta armonía del caos de mi existencia
te enamoraste de una mujer que ríe
cuando ve a un gato enredarse en su propio misterio
¿y qué hiciste con eso? reíste vos también,
y me regalaste la vida.
Sos graciosa, me dijiste
y salimos entrelazados con un paraguas roto
a surfear taxis citadinos y a esperar que mis medias se sequen en tu balcón
un dibujo, una foto, un altillo
y la vida,
que se echó a andar

y un ocaso oscuro absorbió la llama infinita de tu ser

(más la esencia florece cuando al alba los puentes amarillos trazan caminos hacia la luna que mengua y crece y vuelve a decrecer como un eterno vaivén crepuscular que oscila alterar nuestras percepciones y nuestra vibración elemental de seres terrestres y lunáticos, lunares, alunados)

Te escucho melodear
la poesía nace sola...

sonambuleo lunar

                                                               En nostalgique je vagabondais par l´infini



Niña sonámbula
la brisa
mece tu despertar

los ojos
    como dos cuencos de luna
aguardan la llegada
    del que espera el amanecer
                       tras los muros
                                 de la noche

it´s just a rainy poem

Y en la agotadora calma
que sucede al esfuerzo de amanecer,
las hojas ensayan su danza infinita,
tiemblan ante la llegada crucial

Todos se preparan para ver el encuentro
del néctar divino con la rusticidad telúrica 
testigo de los tiempos inmemoriales, 

sin nombre, sin hombres
pero
que 
late.


Acuden a la llamada del viento
que anuncia el incesante caer de 
las lágrimas
  
 de 
        la 

              luna.

encuentro

Cuando
por fin

llegó el pez a las estrellas,

la Cruz del Sur en trance
aulló, celebró, tomó sus manos 

y comprendió que había llegado el momento.

Los planetas se confabularon en misteriosas sincronías,

encuentros

palabras

sonidos perdidos

que encontraron su sentido...    

                                            (los ecos de un destino cercano)

Despabilado Júpiter, había llegado el momento y era antes de Navidad

millares de galaxias danzaron largamente

fluctuando entre los cantos orgásmicos de las ninfas del amanecer

incorpóreas

tenues

  v o l á t   i   l        e     s

Dibujos perfectos atravesaron lo oscuro de aquel confín de nocturnidad

el cielo se embriagó en su más profunda alegría

diagrama perfecto, paciente, sutil... 

ALINEADO...           alineándose.

Estallido cósmico fugaz y definitivo.

Abajo, a un destello del alba 

noches encantadas

mañanas brumosas

el trazo de un camino que decrece

distancia remota  es  fu  mán  do  se

Líneas del horizonte pintando calles desangeladas

baldosas desiertas que urgían beber de un néctar que les devuelva la vida...

brazos próximos, finos, abiertos, tremendamente largos y vivos

cuerpos imanes

latidos

silencio lleno de sonidos

todo lo dicho podría dormir en el espacio breve entre esas dos almas que taladraban los cuerpos

para tocarse... para encontrarse, 

para reconocerse, 

para fundirse...

de una vez y 

para siempre.

Y en un punto del universo, allí arriba

el sol

encontró otro motivo

para no apagarse.

...

Para suavizar las palabras hace falta abrazarse a un árbol y pisar la raíz de la tierra, Gaia germinal, génesis del misterio, la vida y destino último de las lágrimas. Sentir como ella gira y dejarse girar alrededor del sol.

Hace falta regalarle esas palabras al aire, el viento y los hilos infinitos que unen a las personas con sus destinos.

El amor suaviza la palabra, la modela, la tiñe de colores y la cuelga del cuello de una nube a la madrugada. Allí las palabras son casi gestos, gemidos, suspiros, exhalaciones, oniria, verdad, libertad y sintiempo infinito.

Suavidad de la palabra es directamente proporcional a la cantidad de libros de poesía recorridos en el día y música degustada en el aire, e inversamente proporcional a los minutos de televisión encendida.

Las peleas agotan las palabras, las gastan, las destiñen, rasguñan su esencia divina. Los gritos las despilfarran.

Las palabras guardan simbiosis con la boca que las pronuncia, modela y constituye como tales. Tienen música propia, color, textura y aromas. A veces se enojan con uno, y se niegan a ser pronunciadas y siquiera pensadas, pacíficamente en huelga atroz de silencio.

Las palabras terminan de nacer cuando llegan al núcleo del  s e r  que las recibe y hace suyas, las llena de significados y las atesora por años, en el mejor de los casos, como un regalo del universo.

La receta, a veces, viene en forma de té.

propio amanecer

perdón si estoy abusando de la poesía ajena...
prometo pronto volver a la mía... me estoy dedicando a sentir más que a poner los sentimientos en palabras, a mirar el vuelo de las aves de mi jardín, a disfrutar de la abundancia de la vida y del instante que brota en cada rincón del mundo... en esas ando y es entonces cuando me cuesta tanto racionalizar y volver a lo mensurable de la lengua...

como si eso me acercara un poco al eterno maestro, cada mañana me despierto escuchándolo  guiándome en mi propio despertar...

todo camino puede andar...

todo puede andar...

un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio...

moon

poesía es el día que nace
evaporando al rocío silencioso que perfumó la tierra oscura
es la semilla que guarda la génesis

poesía es el ave nocturna
que le canta a lo que nadie ve,
mientras las almas duermen, o sueñan,
o se van muriendo de a poco

los orgasmos son poéticos,
la histeria, el llanto, la melancolía
la euforia, el hambre, la náusea
el prendedor de mi saco gris,
la estufa en invierno,
los gatos.
las pasas de uva,
rayuela,
la siesta, los besos.
el té
Lucy in marmalade skies

poesía es la vida para quien sepa leerla,
poesía son los ojos del que mira...

siento,
tan exactamente siento.... magnificencia, magnificados sentidos, puentes hacia una boca, trabalenguas, divagues...

cantata de puentes que me llevan siempre al mismo lugar
ahi, a él
a ese ojo increpador y tan increiblemente profundo
que me puedo quedar a vivir ahi,
al menos un rato,

manos, dedos, apretame la cintura
la marihuana, jmmm la marihuana
volas, es cierto...
vení, vení,

los hombres me miran, me quieren tomar
yo
no quiero.
no quiero.
se lo que quiero y tiene ese nombre

creo que de un pensarte puedo atravesarte
ida y vuelta
el corazón

Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros...

...

anoche te volví a soñar.

eras actual, eras presente, calentabas el aire al lado de mis mejillas con el exhalar de tu boca cansada. Mis manos estaban eternamente tibias. no había nada que extrañar.
yo luchaba tratando de burlar a un desenlace que conocía muy bien, pero la vida me daba una nueva oportunidad para torcer el guiño malicioso de todos los finales anteriores...
y te cuidaba, y te tocaba despacito para que no te rompas.
y te decía que esta vez no, que te ibas a quedar conmigo.
que estaba cerca de comprender cómo hacerlo, para tenerte aunque sea unos instantes más.
tu piel se iba haciendo transparente, eras cada vez menos humano, más alma...

te ibas diciéndome que, igual, te quedabas...

desaparecías lentamente hasta que yo comprendía que, una vez más, había fallado.
te volvías a morir y yo acá, tan terrenalmente triste.
hace miles de noches que te volvés a morir y renacés con cada amanecer.
todavía no encontré el secreto de la inmortalidad, pero a veces me parece tan cercana...

mis manos se despiertan un poco más tibias después de soñarte.

nocturno que amanece

respirar
ser
inhalar
fluir...

                   d e s p e r t a r
                             .

el aura del cuerpo se empieza a expandir
violeta, tan transmutadamente violeta,
profunda, profana, profética
y
se sume
en una ceguera de éxtasis
en un néctar divino
como el opio al mediodía
y el jadeo de la siesta
solar que suelen
extrañar
los cuerpos.
...
reviviendo
rítmica,
orgásmicamente el pulso de la tierra
y sus espasmódicos intentos de fuga
...
suaves mantras, armonias
shanti, shanti, shanti
la memoria desesperada
se abraza a sábanas y se resbala de la cama
haciendo el ruido final entre los ecos profundos
inaudibles de tan fuertes
y desvelados
...
naturaleza viva, más viva que nunca
explosión, llanto, fecundidad
gargantas que gritan llantos extensos,
primigenios, oriundos
...
En las profundidades del surco de una mirada,
que se funden al comenzar el día
apagándose al amanecer
con los aullidos de los gatos en celo en las terrazas...

y yo.
que duermo.

un tal Julio

Como todo lo suyo que encuentro, lo atesoro...
Como un guiño del destino, un momento epifánico que me encontró una tarde de lluvia y parada de cabeza...
Como si un hilo invisible uniera a través de los tiempos, espacios y materialidades a las almas afines, cósmicas, hermanas...
Porque andabamos sin buscarnos, pero sabiendo que andabamos para encontrarnos...

Algo...

Something in the way she moves
attracts me like no other lover...

Elegir una sola es injusto, arbitrario, inexacto, infantil y además, a nadie le importa. Pero me quedo con esta...

Somewhere in her smile she knows
that i don't need no other lover
something in her style that shows me
i don't want to leave her now...

encuentro

si hasta más lindos tenía los ojos, y más negros, y más profundos, y más hondos. Si hasta cada hebra del alma se le fruncía como se fruncen los elásticos nuevos, tirando del hilo del infinito que puede comenzar en una palabra, en un pestañeo, en el recuerdo de una voz. si hasta se le complicaba la vida y el mundo se le trastocaba, se ponía patas para arriba pero el agua de los océanos no se caía y los peces seguían nadando.

eso le pasó cuando la vio.

eso les pasó, pero ninguno dijo nada. Nadie dijo nada, y el mundo siguió girando.

(y un pecesito se cayó del mar hasta las estrellas)

...

Hay cosas especializadas en taladrar el alma. La taladran, la corroen profundamente y tiqui tiqui tiqui, no paran nunca y vuelven aunque no las llame nadie. Pero lo curioso es que el resultado final puede ser de las más bellas creaciones de la mente humana, o todo lo contrario. No sé si me explico. Un recuerdo infantil, por ejemplo, puede dar lugar a hermosas figuras como arabescos, colibríes o caramelos redonditos, que después podés llevar colgados y todos ven cuantos lindos recuerdos cargás en tus espaldas y en tu memoria.
Yo suelo llevar algunos abrazos con forma de manos pendientes de mi cuello, y algún que otro girasol haciendo equilibrio por abajo del oído. El cuello cargado de flores y algunos pajaritos por encima de la cabeza. Ahora bien, el problema es cuando la talladura se manifiesta en su forma negativa, y empieza a formar pequeñas formas simétricas y ovaladas en su final, aunque finitas por arriba. Ir en el colectivo y que se empiecen a chorrear por las mejillas, prueba inequívoca de un taladro fallido pero certero... y tan hermoso como todos los demás.

Los artistas, la amabilis insania... y Luis

esa locura amable que nos caracteriza, volviéndonos seres fascinantes o repugnantes, 

dignos de admiración o repudio; todo depende de nuestras creaciones,

todo depende de quién nos mire...           André Breton

Y yo lo miro y lo escucho y hasta lo sueño a veces, y lo extraño como lo extraña este mundo tan terrestre, con tanta gente de pie que vuela tan poco... Tu ausencia se siente intangible y terriblemente real entre los silencios que componen cada melodía... a dieciocho minutos del sol yo te abrazo y te evoco, alma de diamante...

Posdata: gracias por bautizarme... estás indefectiblemente ligado a mí desde los primeros 

meses de materialización de mi ser en el núcleo materno... 

Instantáneas Europeas

Cuando uno no llama a la suerte, esta aparece disfrazada de muchas maneras. A mí me aparece todos los días un poco, en cosas muy imperceptibles para quien no sabe leerla (y yo me declaro experta en el arte de leer los conjuros del azar, porque mi atención es una especie de pájaro que decide en que jaula se queda). Cosas muy imperceptibles, decía, como que una mariposa decida pasar por delante de mis ojos justo cuando estás mirando el cielo, o la bolsa de gomitas de fruta traiga más violetas, o gaste exactamente la cantidad de monedas que tengo en el bolsillo sin haberme fijado cuantas traía. Eso, en mi cosmovisión, es la suerte cotidiana que jamás paso de largo, y le agradezco al universo habermela puesto delante con una risa sonora (es por esa razón que la gente en la calle, a veces, me mira y hace una rápida hipótesis sobre mí, adicionándole el dato visual sobre qué combinación incombinable de ropa habrá puesto la suerte delante mio para que use ese día).
Y yo no llamé a esa suerte, y yo negué a esa suerte hasta que un hecho curioso del destino, en el que enredó, desenredó e hizo a su antojo, quizo que yo aceptara un pasaje de ida y vuelta y quizo que un martes estuviera pedaleando con bufanda hacia mi clase de yoga, y al otro martes yo estuviera tocando el mar de la costa azul

quizo que encuentre un lago con cisnes en Edimburgo, Escocia, y tuviera tanta suerte de poder fotografiarlo 

Barcelona es libros viejos, es ropa tendida en los balcones, es Gaudí y la sospecha del mar entre las sombras eternas del barrio gótico. Barcelona es tan barcelonera que le dejé una parte mía y me barcelonizó

Mercat de Sant Antoni

Lo sospechaba y lo confirmé, París es mujer

Gente, mucha gente y en particular gente china, murmullos y cámaras de fotos que burlaban cualquier intento de esconderse, cientos de cabezas desacomodadas mirando para arriba, después de correr una hora entera con mi hermana adentro de ese gigante museo, correr porque el día es corto y porque Roma es inmensa y merece ser corrida y si es posible, a las puteadas. Adoquines y paraguas que te miraban el ojo y se reían de su impunidad de meterse en ellos cuando quisieran, entre la humedad y el calor de esa ciudad eterna que había decidido a despedirnos con lluvia. Y fue entrar arrebatada y con algunas líneas de fiebre (acá también estuvo la suerte aunque camuflada de virus, fue como una especie de LSD del destino) causada por un principio de anginas que me trajo (estoy segura) mi herética conducta trepando por el techo del vaticano y recordando a cada rato que soy budista y de izquierda, budista y de izquierda, budista y de izquierda, soy una espía hecha y derecha, Y si me vieran mis compañeras de colegio, tan fans del papa, y yo acá y preferiría estar en la plaza alimentando a las palomas romanas, Y además que en la escuela usaban esos mismos mosaicos que en la escalera flashera que te lleva a la cúpula del vaticano, ¿es que todos los católicos le compran cerámica al mismo distribuidor?  

Angina, decía,  por demás justificada y hasta con un tinte de divino castigo nunca mejor aplicado, y mirar eso y sentir que mis ojos jamás se desprenderían esa pequeña partecita de techo. No sé si se ven en la foto o todavía me pertenecían. Los dejé ahí y no sé nada de ellos desde entonces. 

nadie lo miraba y a mí me conmovió 

Florencia, Ponte Veccio

Montmartre, esquina. Creo en la reencarnación y creo en la memoria de las paredes, 

y París es mi fetiche en estado puro

y bueno...no sé como, pero estoy acá :)

Pueblito de los abuelos en Calabria, lo que veía mi abuela desde su patio 

Un lugar llamado... sí, es ahí, y es el único lugar de Londres que tiene onda. Londres es de cartón, es gris y tiene muchas indicaciones en todos lados. Coma acá, cruce allá, mire para ese lado así no muere atropellado, córrase a la derecha en la escalera mecánica así los transeúntes apurados pueden correr por sobre el lado izquierdo. Métase acá a chupar porque la vida en esta ciudad es una locura. O estás reventado o sos londinense, sin duda yo hubiera optado por andar con la petaca desde la mañana. Notthing Hill tiene color, tiene onda y tiene muchos gatitos.

Si es que puede uno enamorarse de una ciudad, me declaro totalmente perdida por esta...

Bilbao

In Penny Lane there´s a barber taking photographs... sacada desde la ventanilla del bus

Madrid

...si llegás caminando a Strawberry Fields, y pasado el delirio místico espiás entre el enrejado rojo, esto es lo que ves.... y si mirás un poco más, lo ves a John saltando la verja de su casa para ir a cantar con los huérfanos... pero esos ojos son de otro tipo, yo los sé usar pero será motivo de otra historia

Y aún así no hay nada más hermoso que la naturaleza

El mar de mi abuelo en Galicia.....

Niza es muchas verdulerías

Londres...

La pobre, porque estaba en Francia se creía Amelié, comía frambuesas y se le chorreaban por los dedos.

Acá la suerte de que el viento también saliera en la foto:

Atardecer romano. La maravilla misma

 Piecitos en Venecia

Con mi amado John y mi festival cabecera, lo curioso que no es Liverpool sino a orillas del Sena en París.

si hubiera podido robarme algo a lo largo de esos 40 días europeos, hubiera sido ese cartel.
Dado que ya nadie entra a los blogs de poesía y con seguridad mucho menos al mío, nadie va a dedicarse a leer estos epígrafes pero al menos yo le extendí un poco más la vida a mi masmédula. Merci beaucop a quien haya llegado al final.
Au revoir