encuentro

si hasta más lindos tenía los ojos, y más negros, y más profundos, y más hondos. Si hasta cada hebra del alma se le fruncía como se fruncen los elásticos nuevos, tirando del hilo del infinito que puede comenzar en una palabra, en un pestañeo, en el recuerdo de una voz. si hasta se le complicaba la vida y el mundo se le trastocaba, se ponía patas para arriba pero el agua de los océanos no se caía y los peces seguían nadando.

eso le pasó cuando la vio.

eso les pasó, pero ninguno dijo nada. Nadie dijo nada, y el mundo siguió girando.

(y un pecesito se cayó del mar hasta las estrellas)

...

Hay cosas especializadas en taladrar el alma. La taladran, la corroen profundamente y tiqui tiqui tiqui, no paran nunca y vuelven aunque no las llame nadie. Pero lo curioso es que el resultado final puede ser de las más bellas creaciones de la mente humana, o todo lo contrario. No sé si me explico. Un recuerdo infantil, por ejemplo, puede dar lugar a hermosas figuras como arabescos, colibríes o caramelos redonditos, que después podés llevar colgados y todos ven cuantos lindos recuerdos cargás en tus espaldas y en tu memoria.
Yo suelo llevar algunos abrazos con forma de manos pendientes de mi cuello, y algún que otro girasol haciendo equilibrio por abajo del oído. El cuello cargado de flores y algunos pajaritos por encima de la cabeza. Ahora bien, el problema es cuando la talladura se manifiesta en su forma negativa, y empieza a formar pequeñas formas simétricas y ovaladas en su final, aunque finitas por arriba. Ir en el colectivo y que se empiecen a chorrear por las mejillas, prueba inequívoca de un taladro fallido pero certero... y tan hermoso como todos los demás.

Los artistas, la amabilis insania... y Luis

esa locura amable que nos caracteriza, volviéndonos seres fascinantes o repugnantes, 

dignos de admiración o repudio; todo depende de nuestras creaciones,

todo depende de quién nos mire...           André Breton

Y yo lo miro y lo escucho y hasta lo sueño a veces, y lo extraño como lo extraña este mundo tan terrestre, con tanta gente de pie que vuela tan poco... Tu ausencia se siente intangible y terriblemente real entre los silencios que componen cada melodía... a dieciocho minutos del sol yo te abrazo y te evoco, alma de diamante...

Posdata: gracias por bautizarme... estás indefectiblemente ligado a mí desde los primeros 

meses de materialización de mi ser en el núcleo materno... 

Instantáneas Europeas

Cuando uno no llama a la suerte, esta aparece disfrazada de muchas maneras. A mí me aparece todos los días un poco, en cosas muy imperceptibles para quien no sabe leerla (y yo me declaro experta en el arte de leer los conjuros del azar, porque mi atención es una especie de pájaro que decide en que jaula se queda). Cosas muy imperceptibles, decía, como que una mariposa decida pasar por delante de mis ojos justo cuando estás mirando el cielo, o la bolsa de gomitas de fruta traiga más violetas, o gaste exactamente la cantidad de monedas que tengo en el bolsillo sin haberme fijado cuantas traía. Eso, en mi cosmovisión, es la suerte cotidiana que jamás paso de largo, y le agradezco al universo habermela puesto delante con una risa sonora (es por esa razón que la gente en la calle, a veces, me mira y hace una rápida hipótesis sobre mí, adicionándole el dato visual sobre qué combinación incombinable de ropa habrá puesto la suerte delante mio para que use ese día).
Y yo no llamé a esa suerte, y yo negué a esa suerte hasta que un hecho curioso del destino, en el que enredó, desenredó e hizo a su antojo, quizo que yo aceptara un pasaje de ida y vuelta y quizo que un martes estuviera pedaleando con bufanda hacia mi clase de yoga, y al otro martes yo estuviera tocando el mar de la costa azul

quizo que encuentre un lago con cisnes en Edimburgo, Escocia, y tuviera tanta suerte de poder fotografiarlo 

Barcelona es libros viejos, es ropa tendida en los balcones, es Gaudí y la sospecha del mar entre las sombras eternas del barrio gótico. Barcelona es tan barcelonera que le dejé una parte mía y me barcelonizó

Mercat de Sant Antoni

Lo sospechaba y lo confirmé, París es mujer

Gente, mucha gente y en particular gente china, murmullos y cámaras de fotos que burlaban cualquier intento de esconderse, cientos de cabezas desacomodadas mirando para arriba, después de correr una hora entera con mi hermana adentro de ese gigante museo, correr porque el día es corto y porque Roma es inmensa y merece ser corrida y si es posible, a las puteadas. Adoquines y paraguas que te miraban el ojo y se reían de su impunidad de meterse en ellos cuando quisieran, entre la humedad y el calor de esa ciudad eterna que había decidido a despedirnos con lluvia. Y fue entrar arrebatada y con algunas líneas de fiebre (acá también estuvo la suerte aunque camuflada de virus, fue como una especie de LSD del destino) causada por un principio de anginas que me trajo (estoy segura) mi herética conducta trepando por el techo del vaticano y recordando a cada rato que soy budista y de izquierda, budista y de izquierda, budista y de izquierda, soy una espía hecha y derecha, Y si me vieran mis compañeras de colegio, tan fans del papa, y yo acá y preferiría estar en la plaza alimentando a las palomas romanas, Y además que en la escuela usaban esos mismos mosaicos que en la escalera flashera que te lleva a la cúpula del vaticano, ¿es que todos los católicos le compran cerámica al mismo distribuidor?  

Angina, decía,  por demás justificada y hasta con un tinte de divino castigo nunca mejor aplicado, y mirar eso y sentir que mis ojos jamás se desprenderían esa pequeña partecita de techo. No sé si se ven en la foto o todavía me pertenecían. Los dejé ahí y no sé nada de ellos desde entonces. 

nadie lo miraba y a mí me conmovió 

Florencia, Ponte Veccio

Montmartre, esquina. Creo en la reencarnación y creo en la memoria de las paredes, 

y París es mi fetiche en estado puro

y bueno...no sé como, pero estoy acá :)

Pueblito de los abuelos en Calabria, lo que veía mi abuela desde su patio 

Un lugar llamado... sí, es ahí, y es el único lugar de Londres que tiene onda. Londres es de cartón, es gris y tiene muchas indicaciones en todos lados. Coma acá, cruce allá, mire para ese lado así no muere atropellado, córrase a la derecha en la escalera mecánica así los transeúntes apurados pueden correr por sobre el lado izquierdo. Métase acá a chupar porque la vida en esta ciudad es una locura. O estás reventado o sos londinense, sin duda yo hubiera optado por andar con la petaca desde la mañana. Notthing Hill tiene color, tiene onda y tiene muchos gatitos.

Si es que puede uno enamorarse de una ciudad, me declaro totalmente perdida por esta...

Bilbao

In Penny Lane there´s a barber taking photographs... sacada desde la ventanilla del bus

Madrid

...si llegás caminando a Strawberry Fields, y pasado el delirio místico espiás entre el enrejado rojo, esto es lo que ves.... y si mirás un poco más, lo ves a John saltando la verja de su casa para ir a cantar con los huérfanos... pero esos ojos son de otro tipo, yo los sé usar pero será motivo de otra historia

Y aún así no hay nada más hermoso que la naturaleza

El mar de mi abuelo en Galicia.....

Niza es muchas verdulerías

Londres...

La pobre, porque estaba en Francia se creía Amelié, comía frambuesas y se le chorreaban por los dedos.

Acá la suerte de que el viento también saliera en la foto:

Atardecer romano. La maravilla misma

 Piecitos en Venecia

Con mi amado John y mi festival cabecera, lo curioso que no es Liverpool sino a orillas del Sena en París.

si hubiera podido robarme algo a lo largo de esos 40 días europeos, hubiera sido ese cartel.
Dado que ya nadie entra a los blogs de poesía y con seguridad mucho menos al mío, nadie va a dedicarse a leer estos epígrafes pero al menos yo le extendí un poco más la vida a mi masmédula. Merci beaucop a quien haya llegado al final.
Au revoir

Haribol

Y con un solo soplo todo se desdibuja y se  e s f u m a  por el aire

 y

         mandorla ! !

                   habirol ! !

                            hare krishna krishna krishna hare hare...

de repente toma otras formas, otros rostros, otros sonidos, se consustancia con la matriz de la vida y GERMINA, germen intrínseco desde lo profundo y primitivo hacia las más variadas formas de la belleza y el pan tostado del desayuno, los mantras invocados al OM finito del infinito, los libros viejos y los cuadernos hambrientos, los mandalas circulares concéntricos que parten de tu ombligo y las revoluciones espasmódicas silenciosas e imperceptibles, los tés alucinógenos y la tinta negra de los diarios voraces, el ir y venir y que la cabeza y que la razón taladrando las ideas pero la (des)razón no suele equivocarse, dirán, diré

otoño.....
   
 Carnaval insurrecto de hojas pulverizadas en las veredas citadinas que ajetrean los pasos de la locura existencial mientras hago de cuenta que el karma es cuento...

           haribol ! !    

Efímera eternidad

Efímera eternidad
Presente.
Sinuoso derrotero perturbado
C
A
I
D
A
Los oscuros placeres del
pecado
me incineran las
entrañas
corroen mi carne
cortan de un tajo mi sexo
Las garras de la
guadaña
Se incrustan
, una por una,
me tá li cas

El EGO afiebrado
se
Calla.

SILENCIO

Aturdidos gritos de
S i l e n c i o
Gigantes ecos de silencio
Ahogadamente silenciados
Esquizofrénicamente silenciosos,
Si-lencio
Deformes, locos, suicidas
Al séptimo infierno te
sen ten cio
Asesinos, pederastas, parricidas

Muerte:
Retuerce, consume, asfixia.
Cuerpo:
Tabú, adulterio, guarida.
Alarido existencial
Caída libre
de la
derrota moral
flechas de remordimientos
viejos, torturados
remordimientos que muerden
derraman la sangre
de la cabeza mordida
del condenado infernal.

Ficticia vida real
Vetustos recuerdos futuros
corrompidos
desesperados brazos que
desesperadamente
intentan soltarse,
lenguas m u t i l a d a s
extrañan las palabras
que jamás dijeron.

Brumanebolóidea

Tenue línea horizontal del
atardecer
se
d e s d i b u j a
en incorpóreos vapores,
nebulosa soledad que
d i s u e l v e
humores y ausencias,
presentes y huellas.

Humedad

Diminutas partículas de nubes
partitura de aves
arroyo dormido.
El cielo terrestre,

aguadelta
aguaredona
aguanube.

Borra, transmuta, invade
ciruelos y maples
sumerge, ahoga, oprime
as fi xia
disuelve - té
en una tarde
eterna.


Delta del Paraná, 2/4/10

Poeta adormecido

Poeta adormecido,

afiebrado

en tú mecido.

Danzante sobre las nubes densas

de mercurio,

sobrevolando enigmas de misterio y oscuridad,

las chimeneas de las fábricas son demasiado grises para quedarte con ellas,

pero su humo negro te penetra los pulmones,

ácidamente corrompido el tuétano

silbando melodías olvidadas y oxidadas

cantas una vez más.

Exordio de maravillas de la modernidad,

esfumándote y

renaciendo

en cada molécula de vapor,

semilla originaria de la belleza,

caos lumínico,

artificio,

polvo primitivo

estrella de butano enardecida y radiante

explosión de pepitas de zinc imaginarias

que caen por el cielo formando espirales

del polen del opio de la amapola

dulce droga que adormece

tus sentidos voluptuosos y bacanes,

mientras caes,

y te sostiene por un rato una letra embrujada y vil,

hasta que te empuja,

precipitadamente

al abismo del silencio en que te has sumido.

*.*

nubicundo

blancupardo

amorformesilentozco

raterzuelo opiohumis

caprichoide defuegonas,

viajamundos aireolados

vaporlenta suaveteme,

rapidezco

rapimente

ligeroso

traspasor tuetaniero,

ladermis exlosiona

arribato pulmonero

de la noctadormecida

del indefencis

sueñanteahogato,

silbidasma do respirhilis

da tibiaire

contamihumado.

Psicodelia

Quiero sacar la psicodelia
de las cosas y
los sonidos,
del mundo y sus paisajes,
desteñir los cielos metálicos
en mares de pigmentos
violáceos y magentas,
azules y dorados…

Que el canto de los pájaros
llegue a las oficinas,
que se abran las ventanas
y entre la luz multifacética…
(inyección de vida a la palidez urbana)

Quiero a la sordidez de
números y cálculos
leyes y decretos,
embebida de poesía y canto,
emborracha de tantos sueños,
adictamente enamorada
de un ideal
inalcanzablemente hermoso,
hermosamente imposible…

Que el monorítmico paso
taconeando las veredas
se convierta en danza de cuerpos
moviéndose agitado al compás
de un corazón
que no tiene más que latir
para no morir en el intento…

Que en cada rincón de tu alma
el viento sacuda viejas creencias,
el amor reine en cada una
de tus células
Y la felicidad brote
de cada poro de vida
para sólo así
comprender
que el hoy,
es el principio,
del nunca más…

Pongamos que hablo de Joaquín...

Por las arrugas de tu
garganta
se tiñen de melancolía
mis besos con sal,
Tan joven y tan
viejo,
enemigamente
íntimo
porque esta boca
es mía,
para dedicarte los versos
que te escribo,
a mí,
que te admiro
me sobran los motivos…

Embrujador de versos,
hacia la 69.G
huyo,
te pongo un cubata si
los cuentos que yo cuento
se parecen a los tuyos…

No permita la Virgen
que cierres por derribo,
No creas todo lo que escribo,
no te hagas el tonto…

Piadosamente
mentiroso,
Pirata cojo que por los
boulevares
rompe sueños
que amanecen,
Por fin…

Resumiendo…
Pongamos que hablo,
de Joaquín…

Transustanciación

En la oscuridad de la
noche
de misterios en causas y
azares
un soplo de vida se enciende…
en silencio,
alborotadamente mudo,
absorbiendo y
transmutando
la

nada

transustanciando
un cuerpo por miles
de almas,
podría despertarse la magia
echar a volar,
perderse en la bruma
abrumadoramente negra,
un misterio inabordable
inextinguible
exacto

Acabado
como la
perfecta imperfección de un cuerpo
de una idea,
ronronea gatunamente
en tus adentros
pide por dejar
ese calabozo de sombras
en que lo sumergiste…
tímidamente se asoma,
una palabra,
y otra
van germinando sentidos,
colores,
humos inciensos que
despacio van tomando forma,
se explayan y

explotan

Una lluvia de experiencias
va llenando la hoja
y tu persona da paso al poeta

extinguible
inextacto

Imperfecta perfección
de los instintos

germinales...

10

Como un laberinto
inabordable
oscuro,
enceguecido,
desbordante de lágrimas

de sangre
de sales
de sudor
que contornean tu espina
y se evaporan
en la abnegada bruma
de mis ojos noche,
Me encandila con su maliciosa luz
de sombra enamorada
guardiana taciturna
de mis huecos,
Incienso lunar,
génesis de estrellas blancas
y explosiones infinitas…
Almendra creadora de vida,
mandorla,
matriz,
hoy vienes a roer
tuétanos de vida
que de allí se nutre y
por ella crece
mi poesía.

9

Me propongo escribir
líneas desdibujadas y sinuosas
que en el desierto
hagan arena con tu sombra…
Trazar mapas de viajes imaginarios
y aterrizar en valles encantados
que no sepan de la muerte.
Me propongo arrancar de mi alma
volátiles secreciones de
ilusiones
que te roben
un suspiro
entre tantos gemidos
apagados…
Que de las telarañas que penden
de mi mente
se desprendan poemas
como uvas,
que caigan al patio de tus ojos
y enchastren las baldosas
y emborrachen tus oídos
de pasiones sublimes
de mágicos deseos,
Que empapen de vino
la palidez de los rostros
sin soles
y que pulan el óxido
de las cosas,
que enrarezcan la percepción
de la vida…
Pero nada.
Nada brota
de esta cabecita de sueños,
exprimo las neuronas
Y cae ceniza
que se esfuma antes de
tocar la hoja.
Froto la lámpara mágica
y sale un mosquito.
La musa es la gran viuda
de mi pensamiento.

Hasta Siempre, Comandante

Tus ojos,
como estrellas victoriosas y anhelantes
llamas de victoria refulguran.
Por cada palabra tuya,
cada aliento
miles de firmes retoños,
maduran…

Venciendo al inefable monstruo
del tiempo,
en cada rincón de la selva
multiplicandose por mil,
tu ejemplo sigue cundiendo
como balas de fusil.

De la humildad erguiste un templo,
Fue la diferencia, fraternidad
La igualdad , tu único mandamiento
Idealismo y sueños,
¿Para qué más?

Hombre sin precio,
Nigromante
A la izquierda de tu pecho
Teñido de rojo sangre,
Un corazón late
y miles de almas
lloran,
en las esquinas del mundo
se escucha un único grito,
una voz que perfora
un clamor que se esparce…
y un danzón que te canta
¡¡¡Hasta siempre, Comandante!!!

Niebla

Cae la noche,
se eleva la bruma
y la niebla
se esparce
en la densidad infinita
de los lugares
y
de las almas,
como larva
repta hasta el interior
de los cuerpos,
los perfora
hasta los tuétanos
y allí se instala
volatil,
fugaz
liviana…
Tu espíritu vagabundo
partícula de polvo
infinita
acoge con sobriedad
a esa visitante nocturna
enniebladora,
abrumante,
que lo invade
y se funde con ella…
Hasta que el nuevo día
disipe los fantasmas
que pesan sobre los hombres
y tu niebla te abandone…
para regresar
veinticuatro horas después
y encontrarte
sin escapatoria alguna,
debajo de tus sábanas…

8

Ahora,

las baldosas se me plantan

de repente

a un centímetro

del hombligo de la

gente.

Las hormigas,

insolentes,

me escupen en la cara

y las lombrices,

serpientes

parecen.

Las sonrisas por la calle

son más grandes

y deformadas,

como mayores son las lágrimas

desparramadas.

También son

algunas verdades

más evidentes.

La hipocresía cobra

tamaños

insospechados,

el humo del tabaco

abruma las aceras

envueltas

como en mil fuegos,

y penetra en el hombre como

en un receptáculo de

angustia,

se cuela por sus tejidos,

absorve su alma

toda.

Buenos Aires, gris

tu melancolía

se lo comió todo.

Devora a los desangelados

rostros

que te recorren.

Veo todo deformado,

mala pasada

que me juega la mente.

Todo no es todo como lo veo,

a través de esta lente.

Me parece más absurdo,

deshumano,

indiferente.

El mundo está cada día más triste...

¿Es que no lo nota la gente?

Delirio de sahumerios

La página en blanco

desnuda

me interpela,

me suplica que la inunde

con algún delirio

de sahumerios,

primavera

y melancolía.

Pajaritos,

pachulí,

la lluvia con su golpeteo

interminable

y metálico

sobre mi techo de chapa,

algún atardecer desangelado

ojos tristes

y a otra cosa...

Pero no.

No y puro NO.

No acuden hoy a mi siesta.

Mientras,

al genio dormido

más adormecido que nunca

le queman

en la nuca

los gajes del oficio,

las punzadas de los picos del colibrí

le sacan sangre de las muñecas,

y el canto del ruiseñor

le perfora los oídos.

Bosteza,

se tapa.

Quiere seguir durmiendo.

Mientras que...

Mientras que

mis manos

no alcancen las estrellas

y sea muy temprano para

irse a dormir...

Mientras que

la rocas

se sigan desangrando

en átomos de sal

y del mar, las olas

como una infinita frazada

de blanca espuma,

de fugaz esfervecencia,

las sigan envolviendo...

Mientras que

mis uñas

no cesen de escarbar

la tierra,

y las raíces

del árbol de tu alma

no den semillas,

Mientras que

los secretos

no se develen,

desnudos,

transparentes

y los enigmas de la vida

cual ecuación exacta

no pierdan su misterio...

Mientras tanto,

por eso

para eso

seguirá habiendo

tiempo,

para escribir...

Poema existencial

Como un innato instinto de
supervivencia
con las manos extendidas
acaricio el
Sol,
entre mis dedos, como las
patas de una araña
se filtran flechas
amarillas
con puntitos de polvo
de estrellas
levitando en el medio.
Sumergida en sus rayos
fulminantes
que atraviesan mi
pecho breve,
enceguecidos de luz
mis ojos se cierran,
tiemblan
solos.
Perdida en la
cavernosa oscuridad rojiza
de las pupilas,
fresca sombra húmeda
bajo los párpados
me cobija.
Instante eterno,
eternidad pasajera.
Me llega el éxtasis de
saber, de
sentir
que estamos
vivos.

3

Para vos abuelito, te amo

Lo que antes era

quietud

tus pasitos inquietos

tornaron velocidad,

trashumante

del espacio

reencontrando pasados

tu amistad estará.

Antiguas risas

se encienden,

abrazos pendientes que

vuelven a

ser...

Noches largas en los bares,

quien viera ahora

tus andares...

Cumparsita arrabalera

entre tangos y

asáus

a los compadritos de antes

entre tablas de

Pitágoras,

tus trucos de cartas

regalarás...

Juan Moreira,

loqueto,

paladar ojival,

vos,

que sabés de todo

decime

EÑE,

¿Cómo no extrañar?

ojitos pardos,

Pancho Sierra,

mojarrita del Paraná...

¿Dónde te voy a encontrar?

en un silencio,

una caricia,

o en la estación

Sáenz...

Vamos juntos a

Rayuela

no me sueltes la mano

Romelia me va a

agarrar,

hamacame rápido

una vez más

dame un empujón fuerte

que me dure

hasta que

vuelvas de trabajar...

Quien alguna vez te vio

nunca te logró olvidar

tu tinta china

tu aloe vera

y esa mirada

de bondad.

Tu sonrisa es mi estandarte

nunca

me va a abandonar

lo que antes estaba

vacío,

tu presencia

lo vuelve a llenar...

y en una noche de invierno

con tus manos tibias

las mías,

frías,

calentarás...

2

Lentamente fueron brotando
tímidas gotitas de agua y sal,
saladas como el suero
que penetra tus venas
se mezcla con la sangre.
Tic, tic
cae la gotita
tic, tic
viaja ligera
a la punta del pie,
la herida de tu cadera.
Es de noche.
Estás lejos, quisiera curarte con mis manos.
Tic, tic
no para de caer
siento que desespero.
Tic, tic.

1

Las cuerdas enredadas de la garganta
como dos serpientes,
en un nudo marinero
forman una trenza interminable.
Quiero gritar, se esconden las palabras
se apretujan,
no salen,
tienen miedo.
Tiro de la soga, desgarro mis sonidos.
Me desenriedo,
Deconstruyo mi universo.
Uno tras otro los voy soltando,
dibujan en el aire trémulas sílabas de humo
rosas, azules, amarillas…
que suben al cielo, se agigantan,
dibujan extrañas figuras
desaparecen…
van hacia arriba,
ya no las veo.
¿Dónde queda el abismo?
Me quedo vacía…
siento que queda dentro mío.
Y no aguanto más,
y grito
y el espacio vuelve a llenarse de mis pequeños pensamientos.
Miro alrededor, todo es psicodélico…
rosa, azul, amarilo
espirales de colores, ocupándolo todo
Mi yo inundándo el aire,
Me respiro.
Me ahogo.
Me asfixio de mí…
En tal mar de letras,
Por fin encuentro mis palabras.
Aquí las abandono,
huerfanitas.
Mi pecho está mucho más liviano ahora.