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lunes, 31 de marzo de 2014

germinal

fuera de la naturaleza nada es real
el sol me llama
acudo a su canto
embelesa el instinto
está en lo que toca
está en lo que esconde
está en el llanto, la fecundación, los bostezos
en las muecas y en las muelas
en los dibujos de la piel del mapa de una mano
en el amor
en lo igual y en lo distinto
en los murmullos, ecos de voces que nos precedieron
en el germinal andar descalzos sobre una tierra
que ya ha sido andada
está
en la memoria silvestre de un cuerpo cuando ama
está en mí
y yo estoy
enraizada
a
su
primitiva
matriz




domingo, 30 de marzo de 2014

Girasoles para Vincent

fue una tarde neerlandesa
las liras se arremolinaban
las orquídeas tomaban té
con el rayo verde del atardecer
lirios y geranios emprendían su retirada gloriosa
al mundo de las flores nocturnas
(que se tiñen de violeta
para dejar jugar a la luna)

está anocheciendo
las estrellas se preparan
lustran su brillo detrás del telón
pronto serán inmortales
pronto serán musa
pronto serán presa
de la poesía desgarradora

amarillas
ocres
anaranjadas heridas del firmamento
se abren a tu advenimiento
barba de cobre
mirada perdida
ojos indulgentes suplicantes de clemencia
manos hechiceras
Vincent
mudamente y a los gritos
les dará vida

una habitación de hotel
cafés de Paris
letras que crean palabras
que llegan a Theo
que hablan solas
sobre un dios anochecido
al que le cortaste la oreja
cuando pintaba junto a tu atril
una oreja
una
¡una menos! ¿o tan solo una?
una oreja abre un surco

(cordura  y genialidad)
(esquizofrenia y epifanía)
(muerte e infinidad)

campos de flores se cierran al ocaso
molinos de viento
recolectores de la tierra
un dios sin una oreja
(o con una oreja
y una menos)
ya había dibujado
lo que pronto estaría en tu lienzo
lo que tu pincel mágico
despertó a perpetuidad

yo te canto
te celebro
te honro
y esquizofrénicamente
frenética,
sincera,
desprejuiciadamente
me corto la otra oreja
la sacrifico
a la hipocresía del mundo
a la ceguera del hombre
a tus manos
que es tu corazón
que vio lo que el resto
no alcanzó en su necedad

viniste
a darle color a las flores
a explicar cómo eran los atardeceres
a sumergirte en la hermosura de la tierra
a empaparte
de la apabullante
majestuosidad
de lo simple

ofrendo un girasol
que se abre a la vida
en el crepúsculo
de tu noche estrellada


jueves, 20 de marzo de 2014

devenir

las baldosas le abrían paso a nuestra prisa
el amanecer despuntaba
sus últimos vestigios de solemnidad
y yo estiraba las mangas de mi saco
siempre corto, siempre caído
la nada misma convertía los segundos en líquido
y la bruma se elevaba como la espuma del agua
que hierve y salpica y rebalsa
que nos envuelve en nubes de presagios

de pie entre los adoquines
una capilla vacía me hacía de espalda
(adelante mío la vida)
ese sol gigante que te envolvía y te traía
mitad ensueño, mitad real
crecía y se anunciaba
como un punto infinito
en el devenir de las almas

emergiste de la madrugada con las manos en los bolsillos
me miraste, nos miramos
no recuerdo nada más que tu sonrisa
una boina, un atado de cigarrillos
una guitarra prendida de tu campera
tus hombros, mi cuello
ramitas que crecían por entre las rendijas del suelo
como si del cemento se filtraran las entrañas de la tierra
dos cuerpos enlazados que se sentían respirar
en brazos que ya olvidamos si eran tuyos o míos

(los guiños
del destino
a veces
nos dejan ciegos
el nuestro
es un constante
abrir los ojos
a la luz)








sábado, 15 de marzo de 2014

sleepless

la noche perpetua se extiende
violáceo manto sobre los párpados latentes
i'm gonna be sleep i'm gonna be deep
i'm gonna lay on my childhood dreams
(algo más ocupará el hueco del colchón)
el eco que mis pasos al andar me dibujan
me dibujan a mí en el silencio
me dibujan a mí en el silencio de mi centro
me contornean, me delimitan, me delinean
(there's light inside)
en la quietud
la nada eterna abre sus alas
nothing's gonna live
nothing's gonna weep
la luz se enceguece
tiñe el negro hueco de las almas
el sueño vuelve a surcar las pendientes del rocío
pájaros nocturnos
estrepitosamente mudos
atentos a la caída
del ocaso sempiterno


jueves, 13 de marzo de 2014

Constelaciones imaginarias


puedo intentarlo
decir que
el ondulante ir y venir de los mechones dorados se asoman con rebeldía de tu boina
y anuncian el camino irrevocable de mis dedos
¿o qué?
que tenés los ojos lindos y oscuros y redondos
como dos caramelos media hora,
que debajo del arco de tus cejas
escondo las pestañas cuando me besas la nariz,
y las pecas
¿para qué hablar de las pecas
si con mirarte puedo trazar constelaciones imaginarias?
no creo que haga falta decir algo de tus bigotes anaranjados
donde me cuelgo cada vez que el mundo embiste con su raciocinio
ni de tu boca, cuando me sonríe,
ni de tus manos, génesis de las melodías de mis días
ni de la piel dibujada de tus brazos,
donde vivimos eternamente de prestado en los brazos del otro,
(que la tuya es mía, la mía es tuya)
No, no hace falta
porque puedo decir tanto,
y caería mil veces en definiciones
vagas, aproximadas, tibias
que ni dichas mil veces más surcarían una sola de tus huellas

Es que me cuesta escribir de vos, porque en todo estás vos
podrán condenarse a mi taza de té eternamente fríos los saquitos de hebras
en un esfuerzo tan desesperado como inútil por cumplir su quehacer en el mundo,
las lavandas secarse en mi ramillete inventado sobre la mesa,
el día morir en su ocaso inexpugnable

pero vos, siempre estás

en todo estás, en los poemas, en la risa, en la música
estás en mí, incluso antes (mucho antes) de que yo lo supiera
(de que lo sospechase)
y giramos al sol y en esa vuelta lunar nos enredamos
juntos, riendo, buscando tesoros donde la humanidad ve nimiedades
y tu voz siempre está,
y están tus manos, tus cosquillas, tu abrazarme estrechamente el alma
¿y qué sería de mi pecho sin vos?
y de nuestro colchón, y de la cafetera, y de los juguetes
y de las mañanas, de los árboles, de las macetas que invento
del sillón, de los libros y del ukelele
de los helados, los dinosaurios y el llamador que suena con el viento,
del telescopio, el sonido del tren y las ventanas de colores
qué sería de la luna,
de los camparis, los viajes, las poesías
del ruido de la llave en la puerta, del gato esperándote en el pasillo,
de mí,
que sería de las complicidades,
de los pequeños nuevos descubrimientos
de las canciones que llevan mi nombre,
de los pedacitos de libros que leemos en voz alta
que sería de los desayunos y meriendas y cenas,
de la madrugada al compás de tu respiración
de qué se llenaría el tiempo que ocupamos
amándonos
pensándonos
obstinadamente buscándonos
inexorablemente encontrándonos

¿que sería de hoy, de mañana?

Si la nada cobrase formas,
esa sería la de tu ausencia.
La mejor forma que tengo de ser
es si soy al lado tuyo.



                                                   Te amo Juan. Eternamente y desde antes de saberlo. Feliz vuelta al sol (:











viernes, 7 de marzo de 2014

Ámbar

y en un eterno renacer a la vida
al amor
a la madrugada colgada del ámbar tu voz
(que tiene todos los colores)
a la amapola que crece y que va tejiendo el opio de nuestros días, 
y noches, 
y rítmicos espasmos vitales
nuestro lugar en la tierra está cada día
más alejado 
de ella



lunes, 3 de marzo de 2014

Sinestecia escarlata


el color se esparce
solventes, marañas
pinturas, estirpes
(pigmentos del alba)

se funde en el blanco, abraza la nada
papeles que tiñen sus huesos de escarcha
machacan, retumban
mi pecho escarlata

emanan la sombra melancolera y clara
acuarelando presentes,
releyendo en el agua
tormentas de tinta que acuñan estampas

la piel se exaspera,
el alma se exalta
¿de qué color es la cara del que no tiene palabras?
si el tiempo epifana y se tiñe de ámbar
¿a dónde van los soles
que no amanecen a nada?

sábado, 1 de marzo de 2014

enfin et après

parce que nous sommes des artistes
¡y si!
andamos en ascuas
comemos rejuntes
pesamos muy poco
tomamos menjunjes

se abre la luna
(siempre entramos)
entramas de nubes
cantando viajamos

vestimos de usado
jamás nos peinamos
(usamos sombreros
tan estrafalarios)

pana, incienso,
juguetes, presagios
ojeras malvas
que tiñen ocasos

pasados de moda
pasando veranos
pintando con óleos
los ojos de un gato

pecados contamos
pescamos la gripe,
la angustia,
el daño

soñamos despiertos,
volamos, bajamos
c'est que nous sommes des artistes
al fin
y
al cabo