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lunes, 29 de junio de 2015

posmo-mode on

¿qué es la
posmodernidad?
¿son las entrañas pútridas de la ciudad
deshaciendo acelerada y claustrofóbicamente
las horas calculadas del empleo a la vida?
¿es el aire hechizado de la bicicleta a motor?
¿es el dígito matemático como respuesta a incertidumbres existenciales?
¿es el feminismo, el antropocentrismo, el nacionalismo?
¿es el estructuralismo, es el marxismo,
es Jackson Pollock?
anoche vimos el cielo
y no distinguimos estrellas de aviones.
O sí, cuando se movían.
¿Eran estrellas fugaces?
¿Eran aviones que transportaban canciones al cosmos?
No sé.
Pero
cuando sea grande
quiero ser Egon Shiele
pensé
y me dormí
con la luz incandescente del pasillo angosto
haciendo las veces de luna,
haciendo las veces de faro.
Eso
(me susurró el sueño)
es la posmodernidad


jueves, 18 de junio de 2015

barcelonés uno (croquis de un atardecer aéreo)

esta es una canción de amor para el tiempo
(esta es nuestra
canción de amor
para el tiempo)
surcando infinidades
deambulando en el espacio multicolor
en lo basto e inacabable del cosmos
la nada se extingue
se evapora la línea entre el cielo y el mar
se dibujan aterrizajes en el aire
y algunos niños se hunden en la arena

caos desmembrado
arrebato de lo sublime
la tarde en barcelona se cae
y la miramos desde arriba
lamparitas incandescentes estrellean el cielo
picasso vería triángulos
pero son luciérnagas gigantes

la ciudad está muda, decía, desde arriba
pero debajo se funde en un desfile incesante
y armónico
de miles de micromundos
chillones y trillados
abajo el sonido cruje
y un pasillo en sombras
y un graffiti en la pared
y el fantasma de Dalí

Somos tridimensión
somos todo
lo vemos todo
extendemos los brazos y tocamos el mar
la tarde se extinguió
y nos guardamos la luna
en el bolsillo
Joan Miró








lunes, 8 de junio de 2015

un mañana - reflexión de madrugada

confluyen
llegan los días en los que todo confluye
los lápices, las mantas tejidas para el invierno
el tornasol particular que tiñe la hora mágica
sobre los árboles,
la música incesante.
confluyen años de mañanas, años de curiosidad
años de la seducción latente de los perfumes
y los colores,
de las flores del mal que se insinuaban en los poemas
de los ríos y las tormentas que tantas veces me mojaron
de la flor carnívora que casi me traga y me expulsa.
confluye, todo confluye,
y convergieron en el mar
de ver pasar la vida
por un balcón
despertándome
para que me dibujes
mientras duermo.

(el momento de hacer arte se presenta como algo sagrado, inalterable,
que excede y explota los instintos,
el carácter pleno del proceso creativo
se mira,
se gusta,
se huele,
se lame.
las constantes formas de hacer arte se encontraron en un extracto definitivo.
es bueno saber que hay más caminos por recorrer)