seda y percal

la lluvia tintinea en el arrullo
de un colectivo vacío
de una ciudad sin tiempo
la música embellece la postal
de este espasmo de muros y hiedra
de percal y seda
todo es lindo con lluvia, pienso
todo es poesía bajo el agua
I want her everywhere
avanzamos con los semáforos
parecemos pálidos espectros sin nombre
corriendo entre baldosas sueltas
entre demenciales ráfagas de hule
I need my love to be here
atardece,
y nos desencontramos
y damos vueltas en círculos
les danzamos a contemporáneas deidades
y no lo sabemos
but to love her
percibo tus luces
entre cientos de cabezas
entre miles de cíclopes
que miran hacia la nada
pálidos, espectrales, sin nombre
is to need her
vos tenés color, sos el rojo, el azul,
sos el dorado
capturaste al sol en algún lugar de tu bufanda
y los dos pensamos lo mismo
al mismo tiempo
here, there
y nos encontramos en escaleras
de pasillos infinitos
and everywhere

Juan

pájaros perfumados

en el remanso de mis ojos

golondrinas de invierno 

que atraviesan el cielo del sur

caballos que se tiran al vacío

balcones pendientes 

de la punta de un ruido

del estrépito de un hilo

micromundos de soles y altazores

planetas que  nos duplican 

espirales de humo en los remolinos de tu boca

juego de caos imaginario 

lumínico

cósmico destino en el cielo de mi nacimiento

lo primero que me regalaste

fue una canción

después

me hiciste canción a mí

hoy 

la música

es mirarte reir 

es oir tu mirada

que se esconde en los rincones

after all (catarsis creativa, personal, intuitiva)

Tras una tarde sumergida en colores y madera, pinceles y diluyentes, enajenada por el sonoro continuo de una guitarra, me descubrí una vez más con las manos llenas de pintura, oliendo a pintura, manchando de pintura todo a mi alrededor. Mi ropa, mi pelo, mi casa, mi gato. Completamente despeinada y superponiendo ropa que, indefectiblemente, se me cae por los hombros. No me importa. Hace frío y no siento frío, salgo descalza a la tierra, vuelvo a entrar. En condiciones normales me pondría una campera. Me descubrí una vez más absorta, con mis manos sumergidas en el hacer, sintiendo en el cuerpo la fuerza de mil caballos salvajes. Río de mi misma al recordarme en inmensas horas de quietud, concentrada en el estudio de la literatura y sus mil mundos paralelos. A mí, que siempre me costó guardar el silencio y quedarme quieta. Hoy comprendí en su totalidad que la escritura, la poesía funcionan tan sólo como un soporte para la exploración creativa, para la creación artística. Hago uso de mi cincel lingüístico y vuelco el prisma de mi mirada en un montón de morfemas y fonemas. Signos. Mi tendencia natural al movimiento, a la expansión, a la exploración táctil e intuitiva de los materiales, a la transformación de la materia, la alquimia, la búsqueda de la textura o lo etéreo de las formas y los tonos, intenta llevar el vuelo mental de la poesía a esa naturaleza pictórica, escultórica, material. 
El medio puede ir cambiando, el soporte, la convención. Pero el alma es inmutable. El proceso creativo es un continuum que no cesa, simplemente muta, se perfecciona, se nutre, hace silencio. Es preciso asegurarme de utilizar la herramienta correcta, la que mejor le calza al espíritu. 
El material cambia, la esencia siempre es la misma. Llegó la hora de seguir evolucionando. After all, siempre se trata de encontrar el elemento.

Después de todo:

«el arte es el recto ordenamiento de la razón» (Tomás de Aquino)
«el arte es aquello que establece su propia regla» (Schiller)
«el arte es el estilo» (Max Dvořák)
«el arte es expresión de la sociedad» (John Ruskin)
«el arte es la libertad del genio» (Adolf Loos)
«el arte es la idea» (Marcel Duchamp)
«el arte es la novedad» (Jean Dubuffet)
«el arte es la acción, la vida» (Joseph Beuys)
«arte es todo aquello que los hombres llaman arte» (Dino Formaggio)

la mañana (aura del alba)

la mañana se derrite por los bordes de la ventana
un sonido,
una quietud frágilmente presa
de los deambulantes rayos del mediodía
en silencio,
hiperquinético pero quieto
despido cada rincón de dos años de primavera
entre estas paredes
el aura del alba me ayuda a eternizarlo
en palabras del enigma
la luz naranja
irradiada
y radiante del despertar
el cálido cobijarse dentro de las mantas del verano
el sabor del mate lavado
el eco de tu boca dibujandome el cuello
tu suéter verde envolviéndome la vida
libros de poesía
la mía propia
el gato que duerme escondido en su sombra
y la certeza de que la felicidad
cabe en la palma de tu mano
no hay mañana que no despierte
envuelta en tu infalible mirarme

Lu-mi-cropoema

lavanda y penumbra
cristal de rocío
un disco 
sonando en el altillo
a dieciocho minutos del sol
nosotros dos
sumergidos
en la profunda levedad
de la tarde eterna
del etéreo renacer
de los mundos naturales
para vos y para mí
ese es el tiempo
y yo te veo reir
y sos la luna en el agua