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miércoles, 19 de septiembre de 2012

poesía es el día que nace
evaporando al rocío silencioso que perfumó la tierra oscura
es la semilla que guarda la génesis

poesía es el ave nocturna
que le canta a lo que nadie ve,
mientras las almas duermen, o sueñan,
o se van muriendo de a poco

los orgasmos son poéticos,
la histeria, el llanto, la melancolía
la euforia, el hambre, la náusea
el prendedor de mi saco gris,
la estufa en invierno,
los gatos.
las pasas de uva,
rayuela,
la siesta, los besos.
el té
Lucy in marmalade skies

poesía es la vida para quien sepa leerla,
poesía son los ojos del que mira...

sábado, 15 de septiembre de 2012


siento,
tan exactamente siento.... magnificencia, magnificados sentidos, puentes hacia una boca, trabalenguas, divagues...

cantata de puentes que me llevan siempre al mismo lugar
ahi, a él
a ese ojo increpador y tan increiblemente profundo
que me puedo quedar a vivir ahi,
al menos un rato,

manos, dedos, apretame la cintura
la marihuana, jmmm la marihuana
volas, es cierto...
vení, vení,

los hombres me miran, me quieren tomar
yo
no quiero.
no quiero.
se lo que quiero y tiene ese nombre

creo que de un pensarte puedo atravesarte
ida y vuelta
el corazón


miércoles, 12 de septiembre de 2012

Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros...



lunes, 10 de septiembre de 2012

...

anoche te volví a soñar.

eras actual, eras presente, calentabas el aire al lado de mis mejillas con el exhalar de tu boca cansada. Mis manos estaban eternamente tibias. no había nada que extrañar.
yo luchaba tratando de burlar a un desenlace que conocía muy bien, pero la vida me daba una nueva oportunidad para torcer el guiño malicioso de todos los finales anteriores...
y te cuidaba, y te tocaba despacito para que no te rompas.
y te decía que esta vez no, que te ibas a quedar conmigo.
que estaba cerca de comprender cómo hacerlo, para tenerte aunque sea unos instantes más.
tu piel se iba haciendo transparente, eras cada vez menos humano, más alma...

te ibas diciéndome que, igual, te quedabas...

desaparecías lentamente hasta que yo comprendía que, una vez más, había fallado.
te volvías a morir y yo acá, tan terrenalmente triste.
hace miles de noches que te volvés a morir y renacés con cada amanecer.
todavía no encontré el secreto de la inmortalidad, pero a veces me parece tan cercana...

mis manos se despiertan un poco más tibias después de soñarte.


domingo, 9 de septiembre de 2012

nocturno que amanece

respirar
ser
inhalar
fluir...

                   d e s p e r t a r
                             .

el aura del cuerpo se empieza a expandir
violeta, tan transmutadamente violeta,
profunda, profana, profética
y
se sume
en una ceguera de éxtasis
en un néctar divino
como el opio al mediodía
y el jadeo de la siesta
solar que suelen
extrañar
los cuerpos.
...
reviviendo
rítmica,
orgásmicamente el pulso de la tierra
y sus espasmódicos intentos de fuga
...
suaves mantras, armonias
shanti, shanti, shanti
la memoria desesperada
se abraza a sábanas y se resbala de la cama
haciendo el ruido final entre los ecos profundos
inaudibles de tan fuertes
y desvelados
...
naturaleza viva, más viva que nunca
explosión, llanto, fecundidad
gargantas que gritan llantos extensos,
primigenios, oriundos
...
En las profundidades del surco de una mirada,
que se funden al comenzar el día
apagándose al amanecer
con los aullidos de los gatos en celo en las terrazas...

y yo.
que duermo.



martes, 4 de septiembre de 2012

un tal Julio

Como todo lo suyo que encuentro, lo atesoro...
Como un guiño del destino, un momento epifánico que me encontró una tarde de lluvia y parada de cabeza...
Como si un hilo invisible uniera a través de los tiempos, espacios y materialidades a las almas afines, cósmicas, hermanas...
Porque andabamos sin buscarnos, pero sabiendo que andabamos para encontrarnos...




sábado, 1 de septiembre de 2012

Algo...

Something in the way she moves
attracts me like no other lover...

Elegir una sola es injusto, arbitrario, inexacto, infantil y además, a nadie le importa. Pero me quedo con esta...



Somewhere in her smile she knows
that i don't need no other lover
something in her style that shows me
i don't want to leave her now...