Mientras que
mis manos
no alcancen las estrellas
y sea muy temprano para
irse a dormir...
Mientras que
la rocas
se sigan desangrando
en átomos de sal
y del mar, las olas
como una infinita frazada
de blanca espuma,
de fugaz esfervecencia,
las sigan envolviendo...
Mientras que
mis uñas
no cesen de escarbar
la tierra,
y las raíces
del árbol de tu alma
no den semillas,
Mientras que
los secretos
no se develen,
desnudos,
transparentes
y los enigmas de la vida
cual ecuación exacta
no pierdan su misterio...
Mientras tanto,
por eso
para eso
seguirá habiendo
tiempo,
para escribir...
1 comentario:
Esta vez no me extenderé, es una costumbre que me puede. Ayer mismo me decía mi hijo desde Francia, profe de Letras, atento a mis inquietudes tan idénticas a las suyas,o viceversa,que ambos escribiremos aunque estemos cagados de hambre, porque escribir se escribe con el hígado (Prometeo), o con la mierda (Sade), es algo que no podemos parar de hacer. Me identifiqué plenamente con tu trabajo. Gracias
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