de todas las palabras y de todos los dolores
de cientos de migrañas y aún cientos de colores
que la linfa que no es ninfa
de ningún mar ni de amar reinante
aparezca con un recalcitrante taladreo que lo acusa
que la diosa certeza del imperio de la astucia
subrrelea las minucias del dolor encaprichado
que la tertulia de la tarde ociosa y plana
como alada inmaculada en un rincón de la cabeza
se decida a penetrar el reino del olvido
y la parcimonia andante del sufrido
cese su sufriente dolor,
que me oxido
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