me cobijo con tu cara
aplastada contra la mía
(el viejo mundo camina
y yo lo aguardo con tu boca
empapada de la mía)
mientras contamos los días
hasta el campo de frutillas
volamos con la brisa
enmarañada de la prisa
(el viejo mundo rechina
la receta es tu mano
enlazada con la mía)
mientras los días llegan
las horas pasan
el otoño que será primavera
se agazapa
al reverso de la mañana
y de la brizna
giramos como los girasoles
del campo de la alquimia
(la vida vagabunda
es tu vida
amparada con la mía)
No hay comentarios:
Publicar un comentario